Par acquis de conscience, Martin avait décidé de prendre rendez-vous avec un ophtalmologue pour vérifier que la vue de son œil droit ne diminuait pas, étant donné qu'il faisait le travail de deux yeux. Il n'avait pas spécialement de maux de tête ou autre, mais il était vrai que de temps en temps le soir, son œil commençait à lui dire merde et ne plus supporter la lumière. Il souhaitait également en profiter pour faire contrôler le gauche et demander si une chirurgie pourrait améliorer sa condition actuelle. Son rendez-vous était prévu en pleine après-midi dans un hôpital des plus classiques. Après avoir attendu une dizaine de minutes dans une petite salle d'attente pleine, un homme de son âge vint le chercher. Dans le bureau il eut le droit à un examen qui lui sembla complet. On lui testa la réfraction, le champ visuel, on en profita pour lui faire une ophtalmoscopie, un examen à la lampe à fente, une tonométrie, et d'autres choses dont il ne retint pas le nom. A la fin de l'examen, il eut comme conclusion par le spécialiste : " Pour l'instant votre œil droit est en bonne santé, rien ne me choque en tout cas sur ce que j'ai pu observer. Mais il est tout à fait normal que vous ressentiez une gêne le soir à cause de la fatigue : votre œil force toute la journée. Néanmoins, il faudrait le surveiller régulièrement. Je crains qu'au fil du temps, votre vu ne se détériore plus vite qu'une personne en pleine capacité visuelle. Quand à votre œil gauche, on parle dans votre cas de cécité absolue. Aucun traitement n'est envisageable. Des recherches prometteuses sont en cours, mais je ne préfère pas vous donner de faux espoirs."

Le rendez-vous s'était terminé sur cette conclusion. Martin n'avait pas traîné ensuite. A l'accueil il avait donné de fausses informations le concernant, notamment un chèque complètement faux. La consultation coûtait suffisamment cher pour qu'on lui dise ce qu'il savait déjà. Martin avait juste besoin d'une confirmation médicale. Il emprunta des couloirs et des escaliers complètement différents qu'en venant, et évita soigneusement les ascenseurs. Il prit une sortie qu'il ne connaissait pas, et serait obligé de faire le tour de l'hôpital pour retrouver sa bécane. Dehors, il enfila son bomber noir et attrapa son paquet de clopes. Un vice qu'il avait repris et qu'il n'arrivait plus à arrêter. Mais en marchant il s'était rendu compte qu'il avait oublié son briquet. Alors il jura à voix basse dans sa langue natale. « Joder de mierda. » - Putain de merde.

Mais un peu plus loin un homme fumait, et simplement de dos Martin l'avait reconnu : il s'agissait de son mécano, celui qui lui avait vendu la moto qu'il utilisait, et qu'il lui faisait la révision de temps en temps : Mutt. Martin n'avait aucun problème pour réparer les petits soucis de sa bécane quand c'était le cas. Il se contentait des manœuvres obligatoires pour garder son véhicule. Mutt était un type sympas, le courant passait bien entre les deux hommes, c'est pour cela que jamais il n'a tenté de le carotter. Mais leur relation s'arrêtait pour l'instant là. Martin se permit toutefois de se rapprocher de lui et de lui administrer une claque amicale dans le dos. « Jones ! » S'exclama-t-il en roulant le J à la manière espagnole, c'est-à-dire en prononçant Rrrrrronèss. C'était voulu. « Tu tombes bien gamin, j'avais besoin de ça, merci ! » Martin avait mis une cigarette dans sa bouche et avait rapproché son visage de celui de Mutt pour allumer sa clope avec celle de son mécano. Il se recula ensuite, tira une grosse bouffée, et c'est à ce moment là qu'il remarqua la mine de Mutt. Il avait l'air au fond du trou. « Tu tires une de ces gueules ! Tu devrais essayer la fellation pour décompresser, y'a rien de mieux. Et je sais de quoi je parle ! » Il voulait juste détendre l'atmosphère. Le braqueur posa une main sur l'épaule du plus jeune. Il se doutait que quelque chose de grave était arrivé étant donné qu'ils étaient devant un hôpital. « Tranquilo, je plaisante. Tu veux me raconter ? Vide ton sac, ça fait du bien. C'est comme les couilles. » Il retira sa main pour la glisser dans poche. « Je te paie un verre, suis-moi. » Ce n'était pas une proposition, Martin avait soif.

EPSILON

Les deux hommes marchant côte à côte s'engagèrent à l'extérieur de l'enceinte de l'hôpital, en quête d'un bar. Au loin Martin avait vu le Central Perk, mais malheureusement ce lieu ne conviendrait guère car de mémoire pour Martin, il s'agissait d'un simple café. Si les boissons chaudes étaient agréables en ces températures hivernales, le braqueur avait soif d'alcool. C'était également réconfortant et apaisant d'une certaine manière. « Je connais un bon bar italien. » L'alcool était sa seule compagnie en cette période festive, et il n'y avait aucune heure pour la consommer pour lui. Et en ce moment que ce soit Thanksgiving, Noël, et même le nouvel an, il avait préféré pour cette année passer les fêtes dans son coin. Il n'avait dans tous les cas personnes pour festoyer, comme chaque année depuis son arrivée ici. Peut-être qu'au nouvel an il irait le passer au Lux pour se bercer d'un bonheur illusoire le temps de s'amuser dans une orgie. Cet endroit était pour lui une bulle intemporelle qui lui faisait oublier tous ses tracas. « Je te raconterai. Peut-être. » Dit-il simplement pour esquiver sa question pour l'instant. Mentir, dire la vérité, que faire ? Il se laissait le trajet pour prendre une décision, et d'abord laisser parler Mutt.

« La mierda hein... Je connais, j'ai longtemps été dedans. » Il était arrivé au mégot de sa cigarette peu de temps après Mutt et il sortit de sa poche un petit cendrier rétractable avec un couvercle. « Et quand tu crois que tu es sorti d'affaire, le destin te chie encore plus à la gueule. Y'a qu'à voir cette ville, ça fait trois putains d'années que je suis bloqué ici comme tout le monde. » Sa dernière phrase n'était qu'un murmure, puis un soupire. « Panta Rhei, gamin. » Facile à dire il faut avouer, la preuve est que la douleur de Martin ne passait pas. Il ne posa pas plus de questions ensuite, en réalité il se fichait de savoir ce que son copain et son père avaient. Des hémorroïdes, une mauvaise chute, ça ne changeait pas la fin de l'histoire. « Si tu veux t'en sortir avant d'être dans la véritable merde, et je te parle de ton portefeuille, y'a pas trente-six mille solutions. » Il s'était arrêté pour choper Mutt par les épaules d'un bras, et de son autre main il pointa une bijouterie au loin. Il avait baissé d'un ton pour que seul Mutt puisse l'entendre. « Bague panthère de Cartier. 285 diamants pour 2.39 carats, émeraudes, onyx. 45 500$ l'unité, trois exposé en vitrine, sans parler de la réserve. Ce n'est pas assez ? Les colliers sont à 54 000$, les bracelets à 67 000$. » Puis Martin l'avait lâché et s'était décalé pour rire fortement. Était-il sérieux ?

Arrivé dans le bar, il n'y avait quasiment personne. Deux-trois personnes à cette heure-ci, pas plus. C'était un petit bar sympas, tamisé, décoré avec des écriteaux humoristiques et bien souvent en référence à des groupes de musique rock. Martin s'était alors raclé la gorge et il se mit à parler italien pour se faire entendre dans tout le bar. « Ciao Emilio ! Servimi lo stesso prescelto, due bicchieri per favore ! ... » - Salut Emilio ! Sers nous la même chose, deux verres s'il te plait ! Puis il posa sa voix pour cette fois-ci s'adresser à Mutt. « ... Du Fernet-Branca noyé dans du vin, le meilleur de la ville, je me sens comme chez moi ici. Tu m'en diras des nouvelles. » Il était bien argentin, pas italien. Mais boire un alcool de chez lui était suffisant. Alors qu'il faisait un clin d'oeil à Mutt, un petit homme trapu dans la cinquantaine sorti des cuisines, joyeux de voir Martin. Il l'embrassa, et serra énergiquement la main de Mutt. « Questo è Mutt, non picchiarlo troppo. » - Je te présente Mutt, ne le malmène pas trop. Dit-il dans un rire léger que le propriétaire partagea avec lui. « Emilio, un ami de longue date. » S'empressa-t-il de glisser. Ami, c'était vite dit ! De longue date aussi d'ailleurs. Emilio était, derrière son apparence fort sympathique, un vendeur d'armes illégales et de drogue. Martin était surement son client le plus fidèle quand il s'agissait d'acheter des armes !

La table choisie était isolée des autres et de là où ils étaient, ils pouvaient entendre la musique sortir d'une radio dans la cuisine. Kiss Of Fire d'Hugh Laurie. Martin avait retiré sa veste qui échoua sur le dossier de sa chaise et dévoila sa chemise et son nœud papillon. En s'asseyant il posa ses clopes et son téléphone sur la table. Quand il chercha son portefeuille pour anticiper le payement des boissons, il retrouva son briquet qu'il pensait perdu au fond de sa poche. « Estuviste allí, bribón. » - Tu étais là, coquin. Une remarque pour lui même en espagnol cette fois-ci, sa langue natale. Mais son accent argentin ne trompait pas ses origines. Martin posa les coudes sur la table et il joignit les mains pour y poser son menton, la tête légèrement penchée sur le côté. « Je suis un pirate... Tu m'as demandé tout à l'heure ce que je faisais à l'hôpital. Je suis aveugle d'un oeil, et l'autre devient faiblard. » Il haussa les épaules comme pour dire "C'est la vie" . C'est à ce moment-là que ce Emilio débarqua avec deux verres et des soucoupes de cacahuètes et de chips. Il tapota le dos de Martin en lui disant que sa commande était arrivée. Martin lui tendit alors une liasse de billets et lui dit : « Merci, tu peux garder la monnaie alors. »

EPSILON