I am made for greater things

feat @Albus Dumbledore, @Gellert Grindelwald & Tom.

((1945, Hogwarts)) Sans surprise, Tom avait obtenu ses ASPIC. Sans surprise, il obtint la note maximale (Optimal) à chacune de ses matières, sauf en potion à cause d’une mixture ratée. Il avait malencontreusement interverti deux ingrédients — il s’était précipité, sûrement à cause d’un trop grand excès de cofinance. Un défaut de caractère sur lequel Albus lui avait conseillé avec bienveillance de travailler, mais Tom fit la sourde oreille. N’importe qui se serait contenté d’un Effort Exceptionnel dans une matière aussi complexe et rigoureuse que les potions, mais pas Tom. « J’aurais dû avoir un O pour cette matière. » Il avait passé la journée à maugréer dans son coin ou auprès des autres, mais ses paires de Serpentard n’avait aucune considération pour ses jérémiades puisque Tom avait toujours été le meilleur élève de leur maison, si ce n’est le l’école entière. Si certains admiraient son aisance et ses facilités dans n’importe quelles matières magiques, d’autres le jalousaient. Beaucoup pensaient que Tom jouissait d’une forme de favoritisme parce qu’il était le fils d’Albus Dumbledore et parce qu’il était dans les petits papiers du professeur Slughorn. Tom s’était toujours amusé de cette jalousie affichée et regardait avec condescendance ses condisciples. « Oh. Si croire de telles choses vous aide à mieux encaisser ma supériorité naturelle sur la vôtre, grand bien vous fasse. » Plus d’un aurait adoré lui arracher ce sourire satisfait qu’il affichait souvent, mais personne n’avait osé. Les élèves de la maison Serpentard étaient surtout bien trop heureux de ne plus fréquenter de toute leur vie entière un sinistre personnage comme Tom Dumbledore quotidiennement.

((Godric’s Hollow; début de soirée)) Le voilà de retour chez lui. Il avait refusé de fêter son diplôme avec celleux qui le comptaient comme ami dans leur cercle. Il avait prétexté avoir des choses plus importantes à faire, ce qui était faux. Il ne voulait simplement pas se mêler à cette plèbe qu’il exécrait de tout son cœur et pour laquelle il n’avait aucune considération. Puis, il avait horreur des fêtes. Surtout pour des choses aussi futiles que des résultats d’examens. Il n’avait rien à célébrer : ayant une très haute estime de lui-même, il était tout naturel d’obtenir ses ASPIC. Rien d’exceptionnel en somme. Ça n’avait pas été un effort particulier pour lui. Mais il sentait qu’au cours du repas de ce soir, il n’échapperait pas à une petite célébration — une chose pour laquelle il était déjà en rogne. Il poussait un profond soupir en y pensant, assis sur le rebord de sa fenêtre, le front pressé contre l’un de ses carreaux maltraités par une pluie démentielle à l’origine d’un orage violent. Il préférait réfléchir à ce qu’il ferait ensuite. Il ignorait ce que Gellert pensait, mais Tom était sûr que Dumbledore l’encouragerait, encore, à poursuivre ses études ou à embrasser une carrière au ministère. En pensant à cela, du coin de l’œil, il remarquait ce tas d’enveloppes probablement riche en offres d’emploi pour cette future carrière pavée d’or qui s’étendait devant lui. Tom quittait son coin de fenêtre pour se présenter devant son bureau avec son habituelle nonchalance. Sans aucune émotion particulière, il toisait le tas, sortit sa baguette et le fit flamber. Tandis que les flammes se reflétaient dans sa pupille, un rictus apparaissait enfin sur ses lèvres. Non, il ne voulait pas d’une vie barbante au ministère et encore moins poursuivre ses études dans un quelconque domaine. À ce stade, les diplômes n’étaient qu’accessoires, marquant simplement et officiellement ce qu’il savait déjà : qu’il était un sorcier grandiose. Il attendait que le feu se consume de lui-même avec une certaine satisfaction puis quittait sa chambre après avoir entendu qu’on l’appelait.

En arrivant dans le salon, il soupirait en levant les yeux au ciel lorsqu’il vit un gâteau trôner au milieu de la table. À sa couleur, Tom devinait qu’il était au citron. « Ça commence à virer à l’obsession cette histoire de citron, papa. » Il adressait un regard à Albus, s’efforçant de sourire avant de filer en cuisine pour se prendre un verre d’eau — une parade pour esquiver une potentielle future discussion dont il ne voulait pas : qu’allait-il faire maintenant ? Albus et Gellert l’avaient recueilli puis adopté à un jeune âge après que le premier l’eut découvert dans cet orphelinat d’un quartier plus que pauvre de Londres. Vu l’époque dans laquelle ils évoluaient tous les trois, bien des personnes désapprouvaient l’union d’Albus et Gellert, mais Tom n’en avait strictement rien à faire de la façon dont ils s’aimaient. Parce que les choses de l’amour (et tout ce qui était lié à ce sentiment complexe) avaient tout bonnement aucun intérêt à ses yeux — cette fille de Serpentard, par exemple, n’oublierait sûrement jamais le dédain et le mépris dans le regard de Tom ainsi que dans son rire quand elle avait trouvé le courage de se déclarer et de l’inviter au bal de Noël. Il avait été si odieux et mauvais qu’elle en avait pleuré pendant des semaines entières, n’osant même plus le croiser. Du coup, puisque l’union de ses pères ne l’intéressait guère, Tom était très pragmatique. Il avait un toit et deux personnes qui pouvaient subvenir à n’importe lequel de ses besoins matériels ; c’était tout ce qui importait. Si Tom portait le nom de famille d’Albus (parce qu’il est, sur le papier, celui qui l’avait officiellement adopté), il restait cependant plus proche de Gellert. Le jeune homme avait en effet l’impression que son autre père le comprenait mieux et ne cherchait pas à aplanir les pans de sa personnalité qui déplaisaient au commun des mortels, mais surtout parce qu’il laissait à Tom l’opportunité d’arpenter les voies de la magie noire et surtout de les approfondir sans contraintes, au nez et à la barbe d’Albus. Avec Gellert, Tom ne se sentait pas opprimé, mais pleinement lui. Malgré cette divergence d’affection, Tom les considérait tous les deux, au même niveau, comme ses pères. Néanmoins, les affubler de ce mot affectueux qu’était « papa » fut très loin d’être automatique : il l’employait depuis un an ou deux tout au plus seulement. Deux années où il se sentait, au fond, même s’il ne voulait pas se l’avouer, membre d’une famille à part entière après avoir été lâchement abandonné par sa famille de sang — c’est ainsi que Tom voyait la mort de Merope, sans chercher à réellement comprendre. Il restait buté depuis qu’il avait appris par lui-même toute son histoire.

Même s’il n’avait pas le cœur à la fête, Tom consentit cependant à leur faire plaisir en s’asseyant à table. Il tendait son assiette d’un air détaché, donnant l’impression de faire acte de présence. « À mes résultats, alors. Même si j’ai eu E au lieu de O en Potion, et que ça ne mérite pas autant de festivités, mais soit. » Il poussait un soupir puis reposait son assiette devant lui quand il eut été servi. Il ne touchait pas à sa part, par manque d’envie, mais surtout par politesse, attendant tout le monde. Mais on voyait qu’il était ailleurs, qu’il voulait déjà annoncer ses choix d’avenir, qu’il n’en pouvait plus de tenir sa langue, mais Tom n’était franchement pas d’humeur à entendre les conseils qu’il considérait comme écrasant d’Albus. Ses regards divaguaient principalement sur Gellert. Pour fuir.