Que l'on soit un adolescent paumé dans une dimension étrangère, en manque de famille, d'amour et de repères ou le plus grand sorcier de tous les temps (ce n'est pas lui qui le dit, ce sont les autres) perdu dans cette même dimension, un réflexe, vieux comme le monde, réconfortant, est susceptible de vous animer de manière égale : le besoin de se raccrocher à quelque chose de réconfortant, de familier. Ce n'est pas sans raison si Albus a pris pour habitude de se rendre aux Trois-Balais, comme beaucoup d'autres sorciers qui en avaient rapidement fait un point de ralliement. On trouve du réconfort dans l'habituel, même si la présence de l'habituel dans un contexte si inhabituel doit inévitablement poser un grand nombre de questions. C'est ce réconfort qu'il cherche autant que les autres, dans une agréable gorgée de bièraubeurre ou dans le spectacle de rituels familiers, mais pas seulement.

Depuis qu'il a décidé de recréer un ordre qu'il n'a techniquement jamais fondé pourtant, il prend cette responsabilité avec tout le sérieux que cette dernière exige. Rien d'étonnant, par conséquent, à ce qu'il mette un point d'honneur à se rendre où il peut être singulièrement pratique de laisser traîner ses yeux et ses oreilles... Il n'en ressort pas toujours avec des informations bien pertinentes, mais du moins jamais avec le sentiment d'avoir perdu son temps. Tandis qu'il savoure un hydromel vieilli en fût de chêne de la meilleure qualité, ses oreilles vagabondes captent un nom au vol.

Potter, bien sûr qu'il connaît ce nom. Encore un élément d'une histoire qui aurait pu lui appartenir mais qu'il ne connaîtra sans doute jamais. Oui, il a entendu parler d'Harry Potter, l'élu de la prophétie. Serait-ce ce gamin malmené par une autre gamine, qui semble lui chercher des noises pour va savoir quelle raison qui sera sans doute imputable à l'adolescence. Qu'importe au fond. Albus ne peut bien évidemment pas assister à cette rixe sans intervenir.

"Je doute fort que vous souhaitiez poursuivre une dispute aussi infructueuse, encore moins en ma présence." Il tourne son attention vers la demoiselle et ses camarade. "Miss... Chapman, c'est bien ça ? Je vous prierais de partir, maintenant, vous en avez suffisamment fait comme ça, vous ne pensez pas ?"

Le ton d'Albus demeure calme, mesuré, il s'autorise même d'accompagner sa réflexion d'un fin sourire qui ne dissimule pourtant rien de l'autorité naturelle qui se dégage de sa personne. Et c'est à ce titre, sans doute, que le combat amorcé prend fin presque aussi vite qu'il a commencé, et que les deux Albus se retrouvent seul à seul.

"Un excellent livre, quel dommage", observe Albus en constatant avec amusement que le livre que lisait Albus un peu plus tôt - et à présent couvert de chocolat - est celui qui, d'où il vient, est une parution toute neuve, rédigée d'une main de maître par un jeune homme qui ne doit plus l'être tant à ce jour, et pour qui Albus nourrit une immense estime. "Récurvite", fait-il en pointant sa baguette sur l'ouvrage, qui retrouve sa propreté initiale, ouvrage qu'il remet entre les mains de l'adolescent. "Voilà qui est mieux, n'est-ce pas ?"

A l’évidence, le garçon le reconnaît immédiatement, en dépit de toutes les connaissances qu’il possède, Albus s’est fait une habitude, ici, d’être reconnu d’individus qu’il ne reconnaît pourtant pas, une habitude comme une autre, une réputation qui le précède au sens le plus littéral du monde, peu pratique si l’on veut passer inaperçu, mais particulièrement efficace, en revanche, si l’on a pour ambition d’aider quelque sorcier en détresse qui se ferait malmener par une de ses camarades et serait tenté de rendre les coups. Un sourire sibyllin pour réponse. La suite fuse si naturellement des lèvres du garçon qu’elle a le don de faire automatiquement sourire Albus sans pour autant le contrarier.

Apprendre les circonstances de sa mort par une tierce personne, c’est aussi une expérience singulière, mais qui a eu le mérite de le distancier suffisamment de cette sinistre nouvelle pour qu’il en prenne son parti… Les circonstances de sa mort, ici même, n’ont quoi qu’il en soit guère d’importance. Qu’importe la manière dont il finira par mourir ici, ce ne sera certainement pas de la même manière que là-bas quoi qu’il en soit. Alors oui, le garçon peut bien s’étonner de le voir vivant, il découvrira sans doute bien assez vite que, loin d’être l’exception, il serait plutôt la règle, tant il a croisé d’individus comme lui, qui ont partagé avec lui l’histoire peu naturelle d’une fin de vie qui aura mené à une autre.

« Je me trouve raisonnablement vivant, en ce qui me concerne », répond tranquillement le professeur en s’installant tranquillement sur la chaise la plus proche, sans cesser de regarder son jeune interlocuteur, un regard perçant, électrique, derrière ses lunettes en demi-lunes. « Répondre à cette question serait assez présomptueux », reprend-il quand son jeune interlocuteur lui demande s’il est un genre de fantôme ou un souvenir.

Peut-il prétendre qu’il n’en est rien ? Va savoir… Il pourrait bien être un fantôme de chair et de sang, ou un souvenir matérialisé en être sentient (c’est déjà arrivé). Ce n’est pas la théorie qui s’imposerait en premier à son esprit, mais justement, jusqu’ici, ses réflexions n’ont pas dépassé le champ de la simple théorie, il n’est pas véritablement en mesure de déterminer la nature profonde ou non, juste ou au contraire injustifiée de ses hypothèses. La sagesse et l’intellect ne suffisent pas toujours à interpréter les situations les plus alambiquées, quand le savoir se heurte à l’impossibilité d’une situation qui est pourtant dorénavant la leur.

« La mort n’est souvent qu’un commencement, contentons-nous de cette réponse. » Il l’observe un instant. « Vous semblez parfaitement au fait de qui je suis, monsieur Potter, mais en ce qui me concerne – et je le déplore – je ne saurais prétendre avoir le plaisir de savoir qui vous êtes. »

La question est, pour la peine, posée avec beaucoup de sérieux. Ce garçon, ne serait-ce que de par son nom, l’intrigue logiquement et tout naturellement. Au-delà de ça, il lui devine une histoire hors du commun, comme c’est bien souvent le cas de ceux qui ont trouvé leur place ici.

Albus est habitué à ce que les regards qui se posent sur lui soient pour le moins insistants, l’un des aléas d’une popularité qu’il n’a même pas tout à fait acquise dans son ancienne vie, pourtant. Il ne le reproche pas à son interlocuteur. Il a dû avoir de lui une vision très particulière, et cette vision sera sans doute altérée, modifiée par leur conversation, quelle que soit la tournure que celle-ci finira par prendre. Le constat qu’il fait aurait pu lui sembler absurde si d’autres avant lui ne lui avaient pas fait le récit d’une existence qu’il n’a pas eu l’occasion de vivre, ceci jusqu’à cette mort qu’il ne connaîtra sans doute pas davantage – ce qui n’est certainement pas plus mal.

« Je n’ai jamais été aussi vieux de toute mon existence, pourtant », s’amuse-t-il tout de même, parce qu’il ne pouvait s’empêcher de trouver quelque chose d’amusant à cette situation.

Le jeune homme se présente alors, et le prénom qu’il lui apprend posséder lui décoche un sourire. Quand on a cessé de longue date de croire au hasard, on se fait ses propres déductions. En l’occurrence, il devine que le jeune homme ne se serait pas nommé ainsi s’il n’était pas intervenu dans son existence, d’une manière ou d’une autre.

« Et c’est un bien joli prénom », observe-t-il d’un ton malicieux.

La suite, il l’avait deviné avant qu’il ne le lui apprenne. Tous deux sont de deux générations qui n’auraient guère pu se côtoyer, quand bien même le professeur aurait vécu sa plus longue vie. Et cela rend cette rencontre d’autant plus intéressante, d’autant plus impactante. Le père de ce jeune homme, Albus ne l’aura jamais rencontré, mais il comprend sans mal qui il est. Quiconque a voulu lui raconté son histoire lui aura forcément parlé du célébrissime Harry Potter, le garçon qui a survécu. Ils auront été beaucoup moins nombreux à parler du fils de ce dernier. Et ce n’est sans doute pas sans raison, en réalité. Beaucoup n’auront pas vécu suffisamment pour le connaître. Albus Potter est né sur les cendres d’une histoire qu’il a tout de même dû porter comme un fardeau, et ce même s’il ne s’agissait pourtant pas de la sienne.

« Non, en effet, ce n’est pas exactement moi, mais j’ai beaucoup entendu parler de votre père, en revanche. » Il laisse passer un temps de pause. « Dans d’autres circonstances, je serais au regret de vous mettre en garde contre une rencontre telle que la nôtre, mais dans la situation présente, je pense que l’inquiétude que nous pourrions avoir de modifier la structure du temps doit être une considération bien minime. Encore faudrait-il seulement que nous soyons en mesure de savoir où nous sommes et ce que nous faisons ici. Et je crains fort de ne pas avoir la réponse à cette question. »