(Abandonné) (( fool me once, screw you, fool me twice, shame on me )) ✧ – grand moff tarkin – (( nsfw ))

Journée éprouvante, passée à corriger des notes techniques, à vérifier des schémas et à se droguer littéralement de caféine. De la caféine apportée généreusement par ses meilleurs assistants. Orson Krennic occupe un poste d’ingénieur en armement, au sein de la prestigieuse entreprise Mordor Industries depuis peu. Un poste obtenu ironiquement par l'intervention miraculeuse de Wilhuff Tarkin. Pourquoi tant de bonté, après tout ? Tarkin se moque de lui, cherche à le contrôler. Il ne le pourra jamais. Orson a prétendu aller dans son sens, mais il se projette sur l’après. L’après sans Tarkin. Lorsqu’il aura trouvé enfin le moyen de se débarrasser de son encombrant rival. Faire mine d’être un pantin manipulable, une brebis galeuse est une activité distrayante quelques temps, mais de plus en plus lassante. Il a joué le jeu de Tarkin durant des mots en prétendant n’avoir aucuns souvenirs, jusqu’au début de l’hiver. Maintenant, les cartes sont abattues entre eux. Ils savent chacun à quoi s’en tenir. Ils savent… Orson sait surtout une chose nouvelle… quoiqu’il dise, quoiqu’il fasse, il y a des faiblesses qu’il ne peut dissimuler plus longtemps à l’œil affuté de Wilhuff Tarkin. Il s’en découvre depuis peu, et elles lui ont toutes explosé en plein visage. Depuis, Krennic cherche à occuper son temps en travaillant d’arrache-pied pendant des semaines, le plus tard possible, afin de ne pas avoir à rentrer chez lui trop tôt. Se confronter à Galen, après toutes leurs disputes, toutes les tensions… C’est proche d’insupportable. Alors qu’Orson attrape sa veste de costume de couleur grise, qu’il enfile par-dessus une fine chemise blanche en coton biologique, il décide qu’il est temps de rentrer. Vu l’heure avancée, peut-être qu’il se prendra quelque chose chez un traiteur entre temps ou bien un street-food. Il espère voir Galen endormi, afin de ne pas s’entendre reprocher ses allées et venues de plus en plus tardives. Krennic verrouille la porte de son bureau à l’aide d’une carte magnétique, qu’il glisse dans la poche arrière de son jean bleu brut, avant de se précipiter dans les dédales glacés des couloirs de l’entreprise. Les couloirs sont déserts. Deux escaliers plus loin, Krennic aperçoit un dernier obstacle. Plus qu’un ascenseur, et le voilà dans le parking sous-terrain. Quelle n’est pas sa surprise, au moment de presser le bouton pour appeler l’ascenseur tout en jouant avec son téléphone, de constater la présence d’une autre personne au cœur de l’habitacle de fer.

Il est là, derrière les portes de cet ascenseur de malheur. « Merde. » grommèle-t-il, d’une voix basse, beaucoup trop basse pour être audible. Qu’est-ce qu’il fout là ? Spontanément, c’est la première chose qui lui vient à l’esprit. Cette constatation agacée, mais aussi les derniers souvenirs de leurs rencontres. Noël. Scarif. Surtout Scarif… Mais pas le Scarif qui lui a coûté la première fois la vie, non, le Scarif dérangeant, le Scarif qu’il essaie de taire de ses souvenirs brumeux. Comme un détail insignifiant, de l’histoire. C’est ce qu’est Wilhuff Tarkin. Un détail dégoûtant de sa vie. Une erreur. Deux erreurs. Orson se rassure continuellement, afin de ne pas sombrer dans la folie. La première fois… Disons, c’était Noël. Il était là. Orson s’ennuyait. Point à la ligne. (merci Noël) La deuxième fois… Ma foi, il allait mourir pour la deuxième fois, tant qu’à faire. Wilhuff était là. Encore. Il fallait combler un vide, avant l’impact de l’Etoile de la Mort. Point final. Ils ont chacun pu extérioriser sous une forme plus saugrenue toute la haine, la colère, l’envie de sang qui brûle dans leurs veines depuis des décennies. Il n’y a rien à dire. Krennic considère ces « moments de folie » comme des hallucinations. Elles n’ont pas réellement existé, c’est impossible. Ce ne peut être… réel. (si) Deux fois dans une vie, c’est déjà bien trop. Il n’y aura pas de troisième fois. (je ris) Parce que troisième fois, sans les éléments de contextes précédents, implique nécessairement un problème de fond pour Krennic. Un problème de taille. Pourquoi lui dire encore oui, s’il n’y a ni peur de mourir, ni ensorcellement quelconque ? Cela veut dire… qu’une part de lui, profondément enfouie, le désire bel et bien. Et cela, c’est tout bonnement hors de question. Il a envie de vomir rien que d’envisager l’idée. Il réfute toute attraction, toute attirance quelconque pour son pire ennemi. Coucher avec l’ennemi ne fait pas partie de ses prérogatives.

Krennic, au paroxysme de l’agacement, fait signifier cet état sans plus attendre à son « partenaire d’ascenseur d’infortune » en lui adressant un regard haineux, chargé en électricité, avant de l’agresser verbalement. « Qu’est-ce que tu fous là ? Je peux savoir ce que tu fabriques dans les locaux de l’entreprise à cette heure-ci ? » l’assiège Krennic de questions insipides, colériques et presque… moralisatrices. Il ne peut s’empêcher de lui aboyer dessus, presque naturellement, pour « le saluer » en pénétrant à contrecœur dans l’habitacle aux murs glacés. Il rentre et le bouscule en s’installant, cela est délibéré, bien entendu. Krennic tient à « montrer » qu’il est présent. Il cherche à le « dominer » d’une manière grotesque. Il ne cherche pas son regard pour une raison simple, pour ne pas sentir cette impression brûlante sur sa peau… Celle qui dit « Je t’ai vu nu. ». Alors… Pas de « Bonsoir Wilhuff » ou de « Comment vas-tu Wilhuff ? ». Pas de courtoisie, d’hypocrisie. Juste de l’indifférence. Une fausse indifférence, puisqu’il s’avère qu’Orson Krennic est clairement agité, et ce n’est pas seulement dû à l’attente interminable des portes de l’ascenseur. « Tu as encore oublié d’appuyer, il faut tout te donner hein… Caprice de vieil aristocrate… » commente-t-il à voix basse, pour faire la conversation, au bout d’une dizaine de secondes, en se penchant vers la ligne des boutons sur l’écran tactile situé à gauche des portes coulissantes. Oui, apparemment. Le bouton du rez-de-chaussée est enclenché, comme l’atteste l’éclat lumineux qui entoure le bouton correspondant. Krennic grogne, et marmonne quelque chose d’incompréhensible, avant de réappuyer juste par acquis de conscience. Ou d’égo, éventuellement. Il veut être celui qui appuie sur le bouton de l’étage de l’ascenseur. Il veut être celui qui conduit l’ascenseur. Lorsque les lourdes portes se referment dans un bruit assourdissant, l’ex-impérial se fait la réflexion de devoir avertir Sauron ou Morgoth de cet incessant grincement qui lui perce les tympans. Il se place à la droite de Tarkin. Quelques centimètres les séparent. Il garde le menton droit, fièrement levé, et les mains enroulées l’une contre l’autre au niveau de la ceinture. Le silence s’installe naturellement entre eux – comme il y en a toujours eu.

Krennic se calme enfin, miraculeusement. La tornade des premières minutes se transforme en un véritable iceberg. Froid, condescendant, Orson Krennic observe un point fixe droit devant lui. Il ne le regarde pas, non. Il refuse de se confronter à Wilhuff Tarkin. Il essaie de s’imaginer seul, totalement seul, dans cet ascenseur. Il est seul. Il est vraiment seul. Il s’en persuade et à force, la présence de Wilhuff Tarkin disparaîtra enfin de son esprit, ou plutôt, de sa vie. Wilhuff Tarkin est une plaie douloureuse, lancinante. Il est constamment là, partout. Il est le mal incarné. Plus il cherche à oublier l’existence de Wilhuff Tarkin, plus ses pensées convergent sur Wilhuff Tarkin. C’est un cercle vicieux, une boucle insupportable. Le silence entre eux est si pesant, comme chargé en électricité. Il lui semble même que la température vient de monter d’un cran. Il ignore pourquoi, mais il a chaud. Krennic tire discrètement, mais avec énervement, sur le col de sa chemise blanche, avant d’enlever les trois premiers boutons pour laisser son cou respirer un peu mieux. Une odeur embaume l’habitacle, un parfum suave. Cette odeur… cette eau de Cologne lui irrite les narines. (oui c’est ce qu’on dit) La sienne. Ce parfum hors de prix, dont il parvient dorénavant à reconnaître chaque note olfactive, le rend nauséeux. Toujours le même. Wilhuff Tarkin aime les belles choses, c’est un homme élégant, quoiqu’il veuille bien admettre. Il préfère l’insulter d’aristocrate prétentieux dans un coin de sa tête, plutôt que de reconnaître son excellent goût. Il ne lui fera aucun compliment. Il l’ignorera, tout bêtement. A force, alors… peut-être qu’il parviendra vraiment à se convaincre que Wilhuff Tarkin est bel et bien mort pendant la bataille de Yavin. Le silence est insupportable pour lui. Il se met alors à siffler doucement, en espérant d’une part calmer ses nerfs, et d’autre part, faire passer le temps plus vite. (je sais pas pourquoi j’ai la chanson des sept nains là en tête) Cette situation le pèse énormément. Il patiente sagement, en faisant mine de lire et relire les mêmes passages d’un mail depuis l’écran rétroéclairé de son téléphone portable, tandis que l’ascenseur entreprend sa longue, beaucoup trop longue, descente jusqu’au rez-de-chaussée de Mordor Industries.

Krennic trouve le temps long, beaucoup trop long. Il cesse de chantonner, épuisé de se bousiller les yeux sur les mêmes phrases mal tournées d’une note technique envoyée par son associé, Ronan. (j’ai décidé, Ronan travaillera avec Krennic à Mordor Industries ET NON IL SE LE TAPERA PAS PROMIS PAS TAPER GALEN) « Ronan, tes accords et tes majuscules, bordel… » (oui j’ai décidé de faire de Ronan un illettré je sors) grogne-t-il, commentant à voix haute son exaspération pour les fautes d’orthographe de son assistant dévoué dans l’entreprise. De temps à autres, Orson jette un coup d’œil au sommet des portes d’acier de l’ascenseur, afin de suivre la progression de l’ascenseur. Étage par étage. C’est long… C’est long… « C’est trop long… » grimace-t-il, plus pour lui-même que pour quelqu’un d’autre. Orson est seul, dans sa tête, après tout. Seul dans cet ascenseur, alors qu’un brouillard enneigé et épais gronde à l’extérieur du bâtiment. Une véritable tempête de neige, qui frappe les fenêtres et… qui provoque, à cet instant précis, une panne générale d’électricité. (oh pas de chance) Déjà sur les nerfs, fébrile à souhait, c’est la surprise. « Qu’est-ce qui se passe ! » s’emporte-t-il, le corps secoué de tremblements sous le coup de l’extinction complète des lumières. « Putain d’ascenseur ! » Krennic vocifère, tout en tapant sur les touches de son téléphone portable avec force et colère, au point d’écraser les touches du large Blackberry sous la pulpe de ses doigts. Il enclenche une fonctionnalité lui permettant de créer un halo blanc, derrière le téléphone, afin d’apporter un peu de lumière dans la cage d’ascenseur. Il se précipite à tâtons vers le panneau de commande, en tapant dessus comme un forcené à plusieurs reprises, en réalisant que l’engin lui oppose une sérieuse résistance. « Tu vas fonctionner, merde ! Saloperie de machine high tech ! » grince Orson, fou de rage. Il recule d’un bond, lorsqu’une secousse vient faire trembler la cage de l’ascenseur. Il craint alors d’avoir provoqué quelque chose, et demeure stoïque, comme pétrifié, durant de longues secondes. Rien ne se passe. Orson, qui a jusqu’à maintenant retenu sa respiration, se laisse aller. Il glisse une main au niveau de sa nuque, afin de la masser en voulant délier ses muscles endoloris et autres tensions nerveuses.

« On est bloqué ici. » dit-il enfin, désormais dos à l’ancien Grand Moff Tarkin. Comme si ce dernier ne s’en était pas déjà rendu compte. « Je n’ai plus de réseau. » Parfait. Il faut attendre que l’électricité revienne naturellement. Attendre patiemment. Une chose qu’Orson Krennic est bien incapable de faire, surexcité comme une puce. Il veut sortir. Il doit sortir. Il ne supporte pas une seule seconde de partager son précieux air avec Wilhuff Tarkin. Ce sombre connard, suffisant et froid. A cette pensée, une image flotte narquoisement, comme pour lui rappeler le fait qu’il n’est pas si froid que cela, en réalité. Sa peau est toujours chaude, aussi brûlante que des braises. (c’est pas moi c’est lui qui le dit) Spontanément, Galen se greffe à ses pensées incertaines et effrayées. S’il ne peut le contacter, que va-t-il donc encore s’imaginer ? Qu’il s’envoie en l’air dans un bar ? Qu’il le trompe avec Brierly Ronan ? Qu’il… a remis le couvert avec Tarkin ? Quelle horreur. Cette dernière suggestion occupe la place centrale dans son esprit troublé. Il est troublé. Dans tous les sens du terme. Fragile émotionnellement, bancal. Tarkin éveille en lui toute la noirceur, toutes ses ténèbres que Galen fuit, que Galen le supplie de renoncer. Ces mêmes ténèbres qu’il trouve terriblement attirantes, et dont il refuse de se défaire, parce qu’il est ainsi. Diabolique, assoiffé de pouvoir, dominateur. Galen Erso ne peut changer Orson Krennic. Pas définitivement. Que dirait Galen de cette situation précise ? Après tout, ce n’est pas comme si Orson l’a décidé de son propre fait. Ce n’est qu’une coïncidence, un hasard troublant. Il se dit cela, pour se rassurer. Se déresponsabiliser. Galen ne pourra lui reprocher quoi que ce soit. Il n’a absolument rien fait de mal. Il ne fera rien de répréhensible.

Il attendra, dans son coin, que les portes de l’ascenseur s’ouvrent. Il attendra sans adresser un seul mot à son « collègue ». Pas un seul. Il ne cèdera pas à l’ennui, en voulant le tromper avec lui. Peut-être dans une heure ou deux, il s’ennuiera bel et bien, et cherchera à faire la conversation… Des banalités… Mais non. Il refuse de lui parler ou même de le regarder. Il a pris de bonnes résolutions en janvier. Depuis Scarif. Wilhuff Tarkin est dangereux. Ses projets ne doivent pas être les siens. Il doit faire sa propre révolution de son côté, créer ses propres armes, ne pas collaborer avec un pareil traître. « Tu as quelque chose à lire ? Je n’ai presque plus de batterie et je lisais des mails… » se surprend-il soudain, au bout de quinze minutes d’un silence glacial. Il s’ennuie déjà. Bloqué dans un ascenseur de l’entreprise, en début de soirée, et sans une barre de réseau. « Un journal… un magazine ? N’importe quoi ? » précise-t-il d’une toute petite voix, étonnamment… timide. C’est l’effet qu’il lui procure, désormais. L’effet d’être une brebis égarée dans un enclos. Tarkin ne lui rendra certainement pas service, mais autant essayer malgré tout. « J’ai besoin de m’occuper l’esprit, sinon… » soupire Orson, en voulant justifier sa requête. C’est un hyperactif. « Sinon je vais te parler pendant des heures, et on va tous les deux être épuisé et en venir aux mains. » Encore une fois. « Épargne-toi une migraine et donne-moi quelque chose à lire. » Il insiste, capricieux.

Devant Wilhuff Tarkin, il a également cette désagréable sensation de n’être qu’un enfant pourri-gâté, un brin perdu. Tarkin incarne l’autorité, la hiérarchie. Sans doute… est-ce pour cette raison profonde, qu’il a fait ce qu’il a fait avec lui. Pour perdre momentanément le contrôle. Pour goûter au pouvoir suprême. Pour se mettre à genoux. Pour se remémorer ses mauvais choix. Comme c’est grisant, extrêmement plaisant même, de transgresser. D’enfreindre les règles, les lois, toute morale. Il adore n’en faire qu’à sa tête, suivre son instinct. Il réalise, même s’il refuse de l’admettre encore, qu’il n’y a jamais eu de rapport avec Noël (non mais l’excuse de merde) ou bien encore par rapport à ses souvenirs de Scarif… Il a des déviances qui le font rechercher des formes de sexualité violentes, dominatrices. Tarkin est l’amant parfait, le personnage idéal pour ce rôle. « Ce qui se passe sur Scarif reste sur Scarif. » se souvient-il avoir chuchoté, presque sur le ton d’une supplique. « Galen ne doit jamais savoir qu’on a recommencé. » Il s’est senti acculé, comme partagé entre ses pulsions du moment et ses devoirs. Galen ne doit pas souffrir de son besoin d’autodestruction, de ses sautes d’humeur, de ses fantasmes. Avec Tarkin, il peut tout extérioriser, tout être. Le pire. Le pire visage de lui-même. Il a plus que besoin du double maléfique qui sommeille en lui, qu’il enferme sous clé depuis le début de sa relation avec le scientifique. C’est un accord entre eux. Mais, lorsqu’il y pense… La parole de Wilhuff Tarkin ne vaut absolument rien. Bloqué avec son pire ennemi. Il ne peut y avoir de situation pire que celle-ci. Orson Krennic se sent déjà aux portes d’un précipice. Il se trouve déjà en Enfer.

Fool me once, screw you, fool me twice, shame on me

Orson Krennic demeure aveugle et sourd aux remarques acerbes, terriblement provocantes de l’ancien Grand Moff. Il se moque bien des opinions de Wilhuff Tarkin. Il estime n’avoir nul compte à lui rendre, et nul conseil à obtenir de sa part. Après tout, Wilhuff Tarkin a certes atteint la grandeur, mais ce dernier s’est montré tout bonnement incapable de la conserver. Celle-ci lui a glissé entre les doigts. Lors de la Bataille de Yavin. Orson s’amuse de cette situation. Il s’en amuse même follement… Il laisse de douces pensées pleines de nostalgie se mélanger dans sa tête, évoquant une descente aux Enfers pour l’ancien Grand Moff. Une déchéance qu’Orson Krennic n’a malheureusement pas eu l’immense plaisir de constater de ses propres yeux. La mort l’a fauché bien plus tôt.

Pendant que le silence s’installe entre eux, les moindres faits et gestes du Moff n’échappent pas au coin d’œil furtif d’Orson Krennic. Sans le montrer de manière bien ostensible, il guette les bras de Tarkin qui se lèvent pour se croiser contre son torse. Un torse ferme, finement musclé et chaud. Si chaud d’ailleurs, d’après ses souvenirs. Une ligne d’abdominaux bien dessinée, qu’il a longuement fait courir avec la pulpe de ses doigts, au cours de leurs précédentes entrevues. L’odeur de ce parfum lui remonte aux narines, une fois encore, – manquant d’achever toutes ses bonnes résolutions prises pour la Nouvelle année. Ne pas céder à ce parfum exquis. Ne pas lui donner plus de moyens de lui faire courber l’échine, de l’atteindre jusqu’au plus profond de sa chair. De le faire obéir. Il préfère lui désobéir, lui manquer de respect, faire ses coups en douce. Wilhuff Tarkin est son pire ennemi, et non pas un amant quelconque. Tout comme le Moff, lui aussi se borne à considérer leur relation comme à ses balbutiements, en niant toute implication sexuelle entre eux. Il ne s’est jamais rien passé. Il ne se passera jamais rien d’autre. Krennic soupire bruyamment, ses épaules s’érigeant et retombant exagérément, avec un geste qui se veut dramatique.  

« Un bâillon ? » répète-t-il, abasourdi, en éclatant de rire au moment même où ses lèvres se meuvent pour former ces deux mots. Forcément, Krennic pense à mal. Il se demande durant une fraction de seconde ce qu'à bien pu fumer Tarkin pour lui suggérer une chose pareille, qui éveille chez lui absolument tout, sauf une pensée saine et dénuée de nudité entre eux. Orson en rit, un brin moqueur et cruel, mais ses yeux brillent d’un éclat vif, et brillant d’envie. Un éclat qu’il essaie de camoufler en détournant assez rapidement le regard de celui de Tarkin. « Et pourquoi pas des fouets, des menottes, ou même une ceinture, pendant qu’on y est ? » Krennic cesse soudainement de tapoter sur les touches foncées de son BlackBerry, en faisant mine de chercher une quelconque source de distraction pour faire passer ce sale quart d’heure. Il ne tape plus, mais ses orbes océan observent presque compulsivement un point fixe au niveau de sa page d’accueil. Tout est beaucoup plus intéressant que Wilhuff Tarkin, de toute manière, même un assemblage de pixels ternes et vides. « Je te prie de garder tes fantasmes sadomasochistes pour toi. Je ne suis pas comme toi. Aussi détraqué, dépravé et... pathétique. » fait-il remarquer froidement, après être resté silencieux quelques secondes, à peine plus d’une minute.  Menteur, menteur, menteur. Ces fantasmes, – Krennic les partage douloureusement. C’est d’ailleurs ce qui lui a fait envisager une telle intimité à deux reprises avec Wilhuff Tarkin. La violence leurs ébats, le sang versé, le plaisir immense qu’ils ont su chacun se transmettre dans une confusion des sens et des corps entre deux personnalités très masculines, conquérantes, psychotiques et pleines de rancœurs.

L’homme est agité, extrêmement nerveux, et ce n’est pas seulement la situation dans cet ascenseur qui le met dans un état pareil. C’est la promiscuité entre eux, qui le fait défaillir. Il déambule alors, en se remettant à taper rageusement sur les touches de son Blackberry sans chercher quelque chose en particulier, et de faire le tour de l’ascenseur, tout en demeurant à bonne distance du Grand Moff, malgré les regards insistants et intenses de ce dernier. Ce regard bleu électrique qui se pose sur son corps, ou sur son visage le fait frémir. Orson peut d'ailleurs le constater grâce à quelques mouvements furtifs du coin des yeux. Il refuse d'ancrer son regard ouvertement dans celui du Moff, pour ne pas se sentir piégé par ce dernier et diablement envoûté, jusqu'au point de non-retour, alors, il se contente de le surveiller furtivement pour sa propre sécurité. Pour rester dans le contrôle et la dignité. Tarkin ne l'aura pas. Il ne le suppliera pas, cette fois-ci. Cela le rend tellement fébrile. Krennic en transpire. Il tire alors maladroitement à plusieurs reprises sur le col de sa chemise de costume, – si fort, qu’un bouton finit par sauter et s’écrouler dans un rebond sur le sol d’acier de la cage d’ascenseur. Orson préfère faire abstraction de ce léger détail gênant, qui souligne encore plus l’état d’anxiété et de nervosité qui est le sien. Il se remercie toutefois à cet instant de ne pas avoir enfilé ces horribles cravates, ce qui aurait empiré sa situation. Il marche, faisant les cent pas, et le tour de l’habitacle fortement étroit comme un lion en cage. Krennic grogne, par moments. L'impérial marmonne ensuite des mots incompréhensibles et inaudibles, en rageant contre les destinataires de ses mails. Il s’amuse à ce petit jeu durant… probablement cinq minutes, avant de s’en lasser de lui-même, sans intervention extérieure.

Finalement, Orson s’arrête un peu plus loin, dos à Tarkin, faisant face aux lourdes portes coulissantes de l’ascenseur obstinément closes devant eux. Il ouvre la bouche, et reste en suspens quelques secondes, d’abord pour soupirer longuement, en préparant une nouvelle remarque cinglante et amère. « Il n’y a pas de nous deux, Tarkin. » aboie Krennic, se refusant toujours de répondre à ces jeux de regards intenses. « Ne m'insulte pas davantage. Ne nous met pas dans la même phrase, comme si... comme si nous étions des intimes ou quoi que ce soit d'autre. » Ce n'est pourtant pas ce que Tarkin vient de faire, mais Krennic interprète la remarque du Moff de la pire manière. D'une manière Ô combien intéressante et très personnelle. Orson l'interprète avec émotions. Des émotions très contrastées, qui le laissent tremblant de rage... ou plutôt... de quelque chose de beaucoup plus honteux. « On n'a rien fait. On n'a jamais rien fait. Strictement rien. Tu fantasmes, c'est l'île qui te fait perdre la tête. Je n'aime pas tes raccourcis ou tes allusions, cesse immédiatement et tais-toi. Tais-toi. Je ne veux plus t'entendre jusqu'à ce que ce putain d'ascenseur décide de se remettre en marche. Compris ? » ordonne-t-il sur un ton plus que directif, puisqu'il est clairement autoritaire, même tyrannique. Orson monte d'un cran dans l'expression d'une agressivité difficilement maîtrisée, mais il n'y a que la vérité qui blesse. Orson veut que Tarkin se taise. Que Tarkin le laisse enfin tranquille. Orson devient en réalité dépassé par le tourment de plus en plus intense de ses émotions. Orson réfute toute attirance entre eux. Il refuse d'éprouver du désir pour son ennemi. Il le pense si fort, il pense si fort à cette ligne de conduite, qu'il ne fait que se trahir en ouvrant la bouche, avec le souffle haletant. Tarkin n'a pas non plus évoqué leurs quelques moments d'intimité, mais Krennic les met sur le tapis de lui-même, en s'enfonçant davantage dans une interprétation plus que subjective des allusions du Grand Moff. Tarkin lui a simplement conseillé que le silence leur ferait du bien à eux deux, ce qui en soi, n'est rien d'autre qu'une familière réplique acerbe et sarcastique, et non une quelconque invitation sexuelle, mais... Orson l'interprète de cette manière. Pourquoi ? Une chose est en revanche certaine dans le comportement de Tarkin, c'est qu'Orson lit clair dans le jeu de son rival. Cette situation fortement cocasse n’en amuse qu’un, entre les deux. Tarkin. L’ex-directeur impérial a bien conscience que son comportement donne du grain à moudre au moulin de Wilhuff Tarkin. Il est gêné par la présence de celui qui fut durant des décennies son supérieur direct, et qui lui a ôté la vie par un odieux stratagème. « Et cesse de me regarder aussi fixement. C’est… dérangeant. Regarde ailleurs, comme ton téléphone et laisse-moi réfléchir. » grommèle Krennic, meurtri par sa propre requête. Son premier aveu de faiblesse. Tarkin l’a bien compris, puisqu’il ne cesse de le fixer avec de plus en plus d’intensité. Tarkin n’a pas besoin de le toucher pour appeler en lui une douloureuse nostalgie. Fous-moi la paix, Wilhuff.

Il laisse alors le silence pesant s’installer une fois encore entre eux, mais cette fois-ci, avec la ferme intention de ne pas le troubler. Krennic fait un pas en avant, puis donne un coup de pied aux portes d’acier, qui refusent toujours de céder à sa volonté. Ce qui arrive ensuite est alors le bouquet. Ce qui reste de lumière provenant d’un néon approvisionné en courant externe au réseau d’électricité principal de l’immeuble se met lentement à grésiller, avant de s’éteindre brusquement, laissant les occupants de l’ascenseur dans l’obscurité complète. Un frisson électrique et agréable parcoure spontanément la colonne vertébrale de Krennic. Cette pénombre, ce silence insupportable… Il y a quelque chose de dangereux et d’attirant dans ce qu’ils sont en train de vivre. Orson le dissimule tant bien que mal, mais l’idée de se retrouver dans les ténèbres avec Tarkin semble lui faire drôlement plaisir. L’idée que Tarkin puisse être en ce moment même dans son dos, et qu’il ne puisse ni le voir, ni le sentir, galvanise ses pulsions les plus noires et les plus obscènes. Des pulsions qu’il veut balayer du revers de la main, sans s’y attarder. Krennic peut facilement sentir le regard brûlant de Tarkin dans son dos, et cette sensation... le met au supplice. « Je n’y suis pour rien. » marmonne-t-il sur la défensive, anticipant avec soin le prochain sarcasme de Tarkin. Non, ce n’est pas de sa faute si la dernière source de lumière vient de les abandonner. Oui, c’est un problème supplémentaire. Oui, il est pris d’un sentiment de terreur sans nom. L’un peut si facilement mettre un terme à l’existence de l’autre, en un clin d’œil. Les caméras sont débranchées du fait de la coupure de courant générale, nul être ne saura jamais ce qu’il s’est passé dans cet ascenseur.

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