(abandonné) Facing our lies | Orson

“In your room. Your burning eyes cause flames to arise. Will you let the fire die down soon or will I always be here. Your favourite passion. Your favourite game. Your favourite mirror. Your favourite slave.” (IN YOUR ROOM •• DEPECHE MODE)


OCTOBRE 2022 ▴ SUR L'ÎLE --- (( NSFW ))

Lorsqu’Orson Krennic se réveille ce matin, « dans les bras » de Wilhuff Tarkin, cette constatation lui fait l’effet d’une douche à l’eau glacée. Tout lui est enfin revenu. La vérité éclate après ces longs mois de confusion et d’absurdité. Depuis trois ans, bientôt quatre, l’ancien directeur du bureau des armes avancées de l’Empire galactique vit une nouvelle vie sur cette île. Écrivain célèbre, mais taciturne. Écrivain brillant, qui passe ses journées et ses nuits à illustrer des flashs qu’il a en rêve, sans qu’il ne le sache vraiment que lesdits flashs correspondent aux souvenirs brûlants de sa véritable vie. Une vie à laquelle on l’a cruellement arraché. Tué par sa propre arme, sa création. Le projet de toute une vie. Tué par Wilhuff Tarkin. Son pire ennemi, son meilleur rival. Orson Krennic s’est réveillé dans un lit, inconscient et perdu. Tous ses souvenirs disparus. Wilhuff Tarkin est très vite devenu son point de repère, comme un phare dans la nuit noire. Ni l’un ni l’autre n’a conservé le moindre souvenirs de leur vie commune, de leur vie passée. Wilhuff Tarkin a exercé comme un éminent homme politique sur cette île. Orson Krennic lui a apporté tout son soutien, et bien plus encore. Ignorant tout l’un de l’autre, ils ont rapidement tissé un lien indéfectible, car malgré leur amnésie, les sentiments qu’ils éprouvent les ont forcés à se réunir. A créer un lien. N’importe lequel, tant qu’ils restent ensemble. Orson et Wilhuff sont persuadés, durant leurs premiers pas sur l’île, d’être quelque chose l’un pour l’autre. Des collègues, des amis, probablement. Malgré leurs égos surdimensionnés et leurs terribles caractères, Wilhuff et Orson se sont facilement trouvés des points communs insoupçonnés. En quelques mois à peine, les deux ex-impériaux ont noué des rapports plus intimes et émotionnels. Plus qu’ils ne l’ont jamais fait dans leur ancienne vie. Des amants. Des amoureux. Ils se sont engagés dans une relation de couple, relativement discrète, au vu des prétentions de Tarkin aux élections municipales. L’Amérique est encore attachée aux valeurs puritaines. Ils se font discrets, mais ils vivent ensemble et se rejoignent chaque soir, après le travail. Wilhuff, en tout cas, rejoint Orson « chez eux ». Orson en tant qu’écrivain ne quitte pas les murs de leur luxueux manoir installé à Raccoon Square. Il n’en a pas besoin. Casanier et attaché à ses habitudes, il est convaincu d’avoir tout ce qu’il lui faut. D’être épanoui et véritablement heureux depuis longtemps, très, très longtemps. C’est en tout cas ce qu’il croyait, avant de se réveiller un beau matin, avec l’intégralité de ses souvenirs à l’esprit. Sa vie entière a alors basculé. Violemment.

Krennic s’extirpe hors des draps et du lit, sans un mot. Tarkin dort encore, ce matin. Les draps sentent encore son odeur, celle de son eau de Cologne musquée et boisée, accompagnée de leur sueur et de ce qui s’apparente à l’odeur de leurs ébats sexuels de la veille. Répugné, effaré, interloqué et sur le point de sentir son cœur s’échapper de sa cage thoracique, Orson Krennic a alors fait ce qu’il n'a que trop rarement fait avec Tarkin ces trois dernières années. Il a fui. Il lui a écrit un mot. Un simple post-it jaune fluo, qu’il a accroché à la porte de leur frigo moderne. « J’ai un rendez-vous tôt ce matin avec mon éditeur. J’ai également des projets toute la journée, ne m’attend pas pour déjeuner. Je dois te parler ce soir. Rentre tôt. C’est important. -O » Bref, concis et froid. Orson Krennic n'est plus d’humeur aux longs éloges sentimentaux. Il est détruit. Brisé de la pire manière. Persuadé que Wilhuff Tarkin a joué avec lui depuis le début. C’est forcé. Ce salopard est au courant de tout, il a conservé ses souvenirs et s’est amusé avec lui durant presque quatre ans. Il en a fait son amant, afin de satisfaire ses pulsions sordides et décadentes, d’en faire un simple larbin destiné à satisfaire ses besoins. Il en a fait un homme amoureux, pour conserver une emprise sur lui. Parce qu’Orson Krennic est sincèrement amoureux de Wilhuff Tarkin. Fortement épris. Comme il ne l’a jamais été de qui que ce soit d’autre. Son corps brûle pour Wilhuff Tarkin. Incapable de penser de manière raisonnable, il ne peut admettre l’existence d’un terrain fertile pour ces sentiments. La vérité, c’est qu’Orson aime Tarkin depuis toujours. Dans leur monde. Il l’aime, le désire. Il a simplement refusé ces sentiments, en leur privilégiant leur exacte opposé par souci d’être plus confortable avec sa propre conscience. Il ne peut accepter être attiré par un homme, et encore moins par Wilhuff Tarkin. Ce satané Tarkin. Ce putain de Grand Moff qui n’a fait que lui semer des bâtons dans les roues durant des décennies, qui a toujours pris un plaisir malsain à l’humilier publiquement, à le dégrader, à désirer sa mort. Il a même fini par l’avoir, cette mort. Il l’a tué en utilisant sa propre arme contre lui. Krennic est énervé, fou de rage. Derrière cette colère, se cache beaucoup de tristesse et de déception amère. Orson souffre pour plusieurs raisons. Il souffre parce qu’il se sent trompé et trahi par quelqu’un qu’il a considéré durant trois ans comme l’amour de sa vie. Il souffre parce qu’il comprend que Tarkin s’est joué de lui par pur plaisir malsain. (non) Il souffre parce qu’il l’aime si férocement et viscéralement, malgré le retour de ses souvenirs. C’est même encore pire maintenant. Il l’aime encore plus. Il l’aime toujours plus. Orson n’ouvre pas encore les yeux sur l’historique de ses sentiments pour le Grand Moff, parce qu’il refuse de se faire encore plus de mal, mais il est certain que ces sentiments amoureux ne viennent pas de nulle part. Ils ne sont pas mystérieusement apparus sur cette maudite île, contrairement à ce qu’il s’acharne à croire depuis de très longues heures, isolé dans un salon de thé, en tapant rageusement sur les touches de son ordinateur portable le prochain chapitre de son futur best-seller. Pourquoi écrit-il, d’ailleurs ? Orson n’est pas écrivain. C’est un visionnaire. Un architecte de la mort. Pourquoi persévère-t-il dans ce geste machinal et presque réconfortant ? Krennic soupire et claque l’écran brutalement. Il a besoin d’extérioriser toutes ces émotions violentes qui lui donnent de sérieux vertiges. Tarkin l’a trompé. Tarkin l’a manipulé. Tarkin ne l’aime pas. Ces dernières pensées lui font l’effet d’un puissant coup de poignard en plein cœur. Une part de lui, bien naïve, espère que quelque chose dans leur histoire est réelle. Les sentiments de Wilhuff Tarkin à son égard, pour commencer. Mais cela ne peut être le cas…

Le pire, c’est qu’il est incapable de réaliser les bonnes connexions. Il ne se souvient pas des quelques jours, il y a des mois, où Tarkin a réagi plus différemment qu’à la normale. Cela a duré au moins une semaine. Tarkin a recouvré ses souvenirs, à cette période-là. Orson Krennic est si dépassé par la force de ses émotions, qu’il refuse d’ouvrir les yeux sur l’origine de tout. Il refuse de se remémorer tous les détails sordides et curieux dans l’histoire de leur relation. Ce qui est une erreur. S’il le faisait, il comprendrait alors que Wilhuff Tarkin était sincère à son égard. Au début, du moins. Qu’il a également retrouvé ses souvenirs sur le tard, bien avant lui, mais qu’il n’a toutefois rien modifié dans leur relation de couple. Mis à part… certaines petites choses insidieuses qui ont bouleversé leur quotidien sexuel. En rentrant « chez eux », il attend de retrouver Tarkin dans le grand salon. Ce qui n’est pas le cas. Grimaçant, Krennic observe les lieux avec un regard glacé. Il grommèle en ouvrant l’étagère du bar à liqueurs, afin de se servir un scotch avec quelques pierres froides. Il lui envoie alors des textos. S’impatientant, et n’ayant toujours pas de nouvelles de son « cher et tendre », l’ex-impérial termine son deuxième verre de scotch, au moment où enfin, sa seigneurie daigne faire acte de présence. « Je suis là. » annonce le politicien en pénétrant dans le salon joliment décoré. Sobre et élégant. Comme Tarkin. Il ne dit toujours rien et se mure dans un étrange mutisme sinistre, dos à son amant. Le visage inexpressif et les yeux vides de toute émotion, Orson Krennic observe scrupuleusement la myriade de couleurs orangées et rouges qui s’échappent des flammes dansantes dans le creux de la vieille et illustre cheminée. « J’ai été retenu plus longtemps que je ne l’avais escompté. » Quoique Tarkin dise, Orson ne lui prête qu’une attention superficielle, ce que l’intéressé semble avoir compris, puisqu’il lui en fait même la réflexion.  « C’est ce que tu me reproches ? – Je vois bien que quelque chose ne va pas. » Orson ne parle pas. Il fulmine intérieurement. Ses doigts épais se referment autour du verre en cristal, aux formes sculptées avec des motifs géométriques. Il serre si fort, que le verre manque de se briser. La rage, la déception, la tristesse et la passion s’agglutinent en son être, incapables de dominer l’espace entier. Orson Krennic tremble, dos à Wilhuff Tarkin. Ses épaules frémissent dans son élégante veste de costume en velours bordeaux, mais le reste de son corps demeure comme pétrifié. Orson est figé comme un bon soldat. Pas de sourire, le visage déformé par la haine. Orson doute s’être déjà retrouvé dans une situation aussi critique de toute sa vie.

Après de longues minutes de silence, il décide enfin d’ouvrir la bouche pour se manifester. Krennic a réfléchi longuement sur la manière d’aborder la situation avec son pire ennemi. Jouer la comédie comme lui ? Prétendre pour mieux le trahir ? Non… Orson en est incapable, bien trop pressé et sanguin. Le poids de la trahison est tel, qu’il doit dévoiler ses cartes maintenant. Quitte à perdre l’occasion inestimable de lui rendre la monnaie de sa pièce. Wilhuff Tarkin doit payer le prix. Au centuple. « Combien de temps tu allais faire durer cette petite comédie ? » marmonne-t-il dans sa barbe inexistante. D’une voix presque inaudible. Tarkin doit certainement tendre l’oreille pour en distinguer la fin. Il hausse les épaules, tout en agitant sa tête de droite à gauche, avant d’avaler d’une traite ce qui lui reste de scotch. Krennic inspire une profonde bouffée d’air en espérant calmer son rythme cardiaque entre temps. Il est trop précipité, chaotique. Orson manque d’air. « Combien de temps allais-tu encore jouer avec moi ? » Krennic repose avec brutalité le verre sur le bord de la cheminée. Ses yeux enragés dansent avec les flammes ardentes du feu de la cheminée. Leur cheminée. Combien de fois ont-ils faits l’amour devant elle ? Combien de fois Tarkin l’a-t-il embrassé, touché, mordu, griffé, malmené et baisé à ses pieds rocailleux ? Il éclate alors de rire sans qu’on ne comprenne les raisons. Son rire est léger, bien que nerveux. Il rit pour décontracter les muscles de son corps, tendus à l’extrême. Il rit pour faire partir toutes ces pensées tendres et affectueuses de son esprit qui n’ont plus lieu d’être. Il rit enfin pour oublier la douleur qui martèle ses tempes, qui rend ses battements chaotiques, et qui lui fait un mal de chien. La douleur d’aimer un homme tel que Wilhuff Tarkin.  « Combien de temps allais-tu jouer AVEC MOI ? Combien ? Dis-moi ? Encore une année ? Cinq ans ? Trois moi ? Quand ? QUAND ? Quand avais-tu prévu de m’empoisonner ou que sais-je encore d’autre pour mettre fin à MA PUTAIN DE VIE ? » hurle-t-il pour s’assurer que Tarkin imprime bien ce qu’il attend de lui. Il hurle de toutes ses forces, au point que ses veines se dessinent au niveau de ses tempes. Qu’il se rende enfin compte de la lucidité parfaite d’Orson. Il hurle à pleins poumons. D’un coup. Par surprise. Sa voix si lente, traînante et faible s’élève d’un bond. Tous ses poils se hérissent sous son costume. La moitié d’un costume, du moins. Orson adopte un style vestimentaire plus décontracté sur cette île, bien qu’il ne sorte jamais sans une veste de costume de marque. Un jean foncé ou bleu brut, des chaussures vernis, une chemise blanche mais parfois de couleur. Le chic décontracté. Le bon chic bon genre. L’artiste célèbre, sans être pour autant puant d’orgueil. Et là, il explose. Il reprend le verre vide et le fracasse contre le mur le plus proche, sans plus attendre. Celui qui se trouve derrière Wilhuff Tarkin. Il le manque volontairement, n’ayant pas réellement envie de le blesser. Pas pour l’instant. « Comment as-tu pu jouer avec mes putains de désirs ! » Krennic se sent terriblement humilié, en colère. Il ne comprend pas comment Tarkin a pu se montrer aussi vicieux. Cela le blesse profondément. Il aurait préféré que Tarkin le tue une seconde fois en arrivant sur l’île, plutôt qu’il lui fasse éprouver ces choses-là. « Mes putains de sentiments ! » martèle-t-il. « J’aurais préféré… mourir encore de ta main ou de ton ordre. » Il précise cette distinction, pour lui rappeler les circonstances exactes de sa mort brutale sur Scarif. Orson grimace. Il s’apprête à verbaliser ce qui le fait tant souffrir. « J’aurais préféré que tu me fasses ENCORE exploser… plutôt que tu me fasses… ce que tu m’as fait. Plutôt que tu me fasses éprouver… ces choses-là. » Au paroxysme de l’écœurement, Krennic déglutit avec grande peine. Ces choses-là. Ces sentiments. Ces moments de plaisir. Ces instants volés. Ces tendres journées passées auprès de lui. Qu’ils se disputent à cause de leurs égos respectifs, qu’ils s’aiment dans la passion violente sous les draps de satin de leur lit, qu’ils étudiant et conversent ensemble sur les grandes philosophies de ce monde, qu’importe, tant qu’ils sont ensemble. Son cœur s’emballe. Il aime Tarkin. Il faiblit toujours devant lui.

Krennic déambule dans le salon, il ne fait que ça. Il fait les cent pas, énergiquement, avant de s’arrêter près du fauteuil, le regard plongé sur un tableau devant lui. Tarkin est situé au fond, sur le côté. Il ne le regarde même pas. Son souffle se coupe quelques secondes. Il s’apprête à proférer le plus gros mensonge qu’il n’a jamais soufflé à qui que ce soit : « Je te hais plus que je n’ai jamais haïs quelqu’un de ma vie. » Mensonges. Il l’aime plus qu’il n’a jamais aimé quelqu’un de toute sa vie. Orson ment impunément, pour le blesser et surtout pour lui faire signifier que le jeu est maintenant terminé. « Je ne me ferais plus manipuler par un bâtard de menteur. » Il l’insulte. Il lui crache toute sa haine et son mépris, avant de récupérer la bouteille de scotch et de la faire exploser contre la fenêtre, cette fois-ci. Cette dernière éclate en mille morceaux de verre au même moment, et Orson se coupe la main au passage, mais n’en a cure. Le sang, la douleur physique. Cela n’est rien en comparaison à la noirceur de son âme. Orson a mal de partout. Il désire tant qu’on abrège ses souffrances, qu’on le tue sur-le-champ. « Tu m’as laissé… Tu m’as laissé t’aimer. » grommèle-t-il, mystérieusement plus calme maintenant qu’il a fait exploser tous les verres à portée de main. Avoir extériorisé sa frustration lui fait beaucoup de bien. Ce qu’il reste, après cet éclat de colère, c’est l’amertume et le chagrin. Un chagrin si immense, que ses beaux yeux d’un bleu océan se voilent brusquement. Ils s’assombrissent sous le poids de ses pensées de plus en plus noires et fatalistes. « Tu m’as laissé te donner des surnoms. » Mon amour. Bébé. Parmi d’autres, proférés par mégarde dans des instants de faiblesse. Proférés dans les moments les plus intimes, et les plus heureux. Après la jouissance. Le matin au réveil. Dans les moments de doute et de tristesse. Lorsque Tarkin s’est montré présent, comme un soutien indéfectible. Il l’a laissé s’attacher. C’est si cruel. « Tu m’as laissé m’attacher à une routine stupide, mais tout cela, ce n’était rien d’autre qu’une illusion, pas vrai ? Tu m’as laissé croire que tu… » Il n’ose même pas le dire. Il tremble. Son corps entier tremble. Sa lèvre inférieure essaie de se mouvoir pour former des syllabes et dire le mot magique. Il doit le dire. Il doit terminer cette crise. Il doit extérioriser sa détresse, avant de partir. De le quitter. C’est la meilleure chose à faire. Il doit exorciser ses démons. Il doit confesser ce qui lui fait le plus de mal, dans toute cette histoire. Ce n’est finalement pas le faire d’avoir couché avec lui à plusieurs reprises, et pas non plus d’avoir cru être dans une relation parfaitement saine et équilibrée. Non, c’est le fait… d’avoir cru en la réciprocité de ses sentiments, qui le meurtri autant. « Tu m’as laissé croire que tu… m’aimais. » reprend-il en retenant un premier sanglot. Krennic rit alors pour le camoufler, tout en se mordant si fort la lèvre inférieure, que du sang vient à perler sur la surface spongieuse. Krennic baisse la tête pour fixer obstinément un coin du grand tapis persan, puis le cuir vernis de ses chaussures haut de gamme, avant de remonter et d’ancrer ses yeux brisés dans ceux de son « amant ». Défait, anéanti, fragilisé. « Ta cruauté n’a pas d’égal en ce monde. Je m’agenouille. Je reconnais avoir trouvé mon maître. Toutes mes félicitations. Tu as gagné. C’est bien ce que tu voulais que j’admette ? Tu es le meilleur, cela m’a servi de leçon. Je n'ai jamais rencontré un homme capable d’une telle cruauté devant un ennemi à terre. Ça ne t’a donc jamais suffi… Qu’est-ce que j’ai bien pu te faire, par toutes les étoiles de la galaxie, pour que tu me haïsses à ce point ? Laisse-moi tranquille, merde, laisse-moi vivre heureux, au moins ici. Tu as eu ce que tu voulais, tu m’as tout pris. Tu m’as pris le projet de toute ma vie… » En se remémorant sa précieuse Étoile de la Mort, ses doigts se referment dans le creux de ses paumes avec frustration et angoisse. Krennic serre les poings jusqu’à se faire saigner, les ongles fermement enfoncés. Jusqu’à se faire blanchir les phalanges. « Tu m’as pris ma vie sur Scarif. » La douleur, encore une fois. Il relève la tête, très haut. Le lustre en cristal est si beau. « On est quittes maintenant. Tu n’étais pas obligé de me détruire ici aussi et de me mentir durant trois ans. Comment as-tu pu tenir aussi longtemps… Non, en fait, non... Peu importe, je ne veux même pas le savoir. Oublie ça. » dit-il sur un ton évasif en agitant la main dans la direction de Tarkin pour le dissuader de rentrer dans les détails. C’est faux. Si, il veut connaître ses raisons. Il veut le savoir, mais il craint simplement d’être plus brisé qu’il ne l’est déjà. Est-ce au moins possible ? « Arrête maintenant. J'abandonne. Tu as gagné. Je ne veux plus me battre. » Il ne le peut plus. Il en est tombé amoureux. « Je pars ce soir. » Krennic ignore où il compte déménager, mais il ne peut naïvement demeurer dans ce manoir. Près d’un homme qui compte le tuer d’un jour ou l’autre. Encore.

“In your room. Your burning eyes cause flames to arise. Will you let the fire die down soon or will I always be here. Your favourite passion. Your favourite game. Your favourite mirror. Your favourite slave.” (IN YOUR ROOM •• DEPECHE MODE)


OCTOBRE 2022 ▴ SUR L'ÎLE --- (( NSFW ))

Alors qu’un silence pesant s’installe entre eux, la voix grave et froide de Wilhuff Tarkin vient briser cette courte accalmie par un énième reproche. « Tu as fini ? » Krennic ne réagit pas. Non, il est comme estomaqué. Sous le choc par toute cette mise en scène, cette crise de nerfs, ces hurlements, ces reproches incessants, ces propos cruels et durs. Le retour de ses souvenirs l’a anéanti dans sa chair, dans ce qu’il a de plus sacré. Avec le recul, Orson en est même au point de regretter amèrement son amnésie.  Il ne répond pas, mais oui, il a terminé. Oui, il a fini. Non, il ne dira plus rien, car il n’y a rien d’autre à ajouter à toute cette odieuse et pathétique mascarade. Tarkin semble profiter de cette courte pause, durant laquelle Orson tente vainement de retrouver ses esprits, ou du moins, un peu de sang-froid. Il part récupérer un autre verre en cristal au fin fond d’une étagère vitrée, suspendue au-dessus du mini-bar du salon, afin de se resservir un verre. Pendant qu’il se resserre, Wilhuff Tarkin met à mal la majorité de ses arguments. Il les démonte un à un avec une facilité déconcertante, comme un speech politique dont lui seul a le secret. Autrefois, Krennic en aurait été tout bonnement admiratif. Il l’est encore, tout au fond de lui, mais il refuse de lui donner la satisfaction de l’avoir à la fois touché et séduit.

Il grommèle quelques mots incompréhensibles, tout en vidant d’une traite son verre de whisky légèrement iodé. Le visage pâle, le regard assombri par la haine et le chagrin, Orson Krennic n’est désormais plus que l’ombre de lui-même. Il sait bien que Wilhuff Tarkin n’a pas tort dans ce qu’il lui avance. Certes, Tarkin s’est embarrassé à jouer pendant trop longtemps pour que cela ne soit pas, au moins un peu, sincère. Certes, ses méthodes sont bien plus orthodoxes… Lorsqu’il évoque l’absence de « subtilité » de ses méthodes, Orson Krennic est incapable de retenir un rire des plus sarcastiques. C’est un euphémisme, se dit Krennic en continuant de ricaner à retardement pour toute réponse. Il hausse et gigote ensuite les épaules, comme un enfant capricieux. Tarkin s’approche de lui dans son dos, en voulant prendre sa main blessée entre ses longs doigts fins. Chose étrange, c’est qu’il le laisse faire. Il le laisse examiner de plus près les coupures profondes qui entaillent ses phalanges et le dessus de sa main, ici et là. « Tu m’as brisé. » répond-il, après un court silence. Incapable non plus de le regarder dans les yeux. L’intonation de sa voix est… aussi faible qu’un chuchotement apeuré. Elle tremble. Elle trahit chacune des émotions négatives qu’Orson s’efforce d’insuffler à ses paroles, en voulant à son tour blesser Tarkin comme ce dernier l’a maintes fois trompé, trahi et blessé par le passé. Dans leur monde. Sur cette île aussi, quoiqu’il en dise. « Et tu espères vraiment que je vais croire une chose pareille ? » balbutie-t-il, alors que la moue boudeuse de ses lèvres se forme progressivement en une grimace au niveau du bas de son visage. Il est plein d’écœurement, de tristesse et de désespoir désormais. « J’aurais pu te croire… mais tu m’as menti, il y a un mois. Tu te souviens ? Lorsque tu m’as affirmé te rappeler de certains détails de notre monde… Sans doute en voulant protéger tes arrières, comme tu le fais toujours… » rajoute Krennic en souriant amèrement. Il ne le regarde toujours pas. Il s’exprime au verre teinté et couvert d’eau de pluie. Aux carreaux de l’une des imprenables fenêtres du salon assez cosy. Juste en face de lui. Orson anticipe la réponse de son « compagnon » en arguant, d’une voix qui se veut forte, mais qui n’est rien d’autre qu’un champ de ruines. Elle est tremblante du début à la fin : « Tu as prétendu qu’il y a toujours eu une ambiguïté entre nous… » La blague. « Tu t’es bien foutu de ma gueule, en plus de ça. » souffle Krennic en riant à moitié. Cette fois, il le confronte. Les yeux dans les yeux. Le bleu océan de ses orbes le scrute avec intensité, à la recherche de la moindre duplicité. D’une émotion contraire, permettant d’affirmer que Wilhuff tente encore une fois de plus de le manipuler.

Il inspire une profonde bouffée d’air, comme pour se donner le courage, avant d’enchaîner ses accusations d’une voix dure et brisée. « Tu as osé me soutenir cette théorie, les yeux dans les yeux, sans sourire, sans même rire. » Tarkin a clairement abusé de sa confiance. « Et moi, comme un idiot, je t’ai cru. » Krennic ne se pose pas les bonnes questions. Il y a cru, non seulement parce que son amnésie l’a obligé à croire toutes les paroles de Wilhuff Tarkin, mais surtout parce que… « Une part de moi… inconsciemment le voulait, sans doute… » Voilà. Une part de lui voulait que ce soit le cas. Une part insoupçonnée, ignorante, dissimulée sous un amas de mensonges et de flous. « Je ne vais pas te mentir. Tu me plaisais déjà… avant. » Dans leur monde. Krennic ne le précise pas, mais le sous-entendu est clair. C’est bien assez humiliant comme cela. « C’est pour cette raison, probablement, que je ne me suis pas… méfié. » Pas assez. Il aurait dû. Il aurait dû se méfier des intentions de Tarkin en débarquant sur la planète Scarif. « Je n’ai pas anticipé… cette probabilité. » Sinon, jamais il n’aurait pris un tel risque. « Je ne pensais pas que tu aurais été capable d’aller si loin pour évincer un rival. » Il baisse quelques secondes les yeux vers son verre désespérément vide. Il ne se resserre pas, il ne fait pas le moindre geste. Il demeure stoïque devant Tarkin. Tarkin, qui se trouve si proche de lui, là, maintenant. Les flammes de leur cheminée lui apportent le peu de réconfort qu’il recherche avec une certaine avidité. « Je dois me sentir chanceux, au bout du compte. Pour ce que cela vaut, Wil… » Wil. Il ne réalise pas, mais ses lèvres se meuvent de manière inconsciente, et ce surnom s’en échappe comme une erreur. Ce surnom si affectueux, plein de bons sentiments et d’amour qu’il aime souffler durant leurs moment intimes. Wil. Il l’aime encore. Il l’aime toujours. Quoiqu’il dise maintenant, quoiqu’il fasse. Qu’il s’en aille ou non. Il aime Wilhuff Tarkin viscéralement, passionnément. Il l’aime plus que sa propre vie. Il l’aime encore, alors qu’il est persuadé que Tarkin a encore tout fomenté pour le détruire. Il l’aime encore au point de le surnommer Wil. Son surnom depuis trois ans. (WIL CA VA RESTER QUE TU LE VEUILLES OU NON J’AI DECIDE) « Je suis heureux que ça aie été toi, là-bas. Toi qui aie ordonné la mise à feu. Toi qui aie mis un terme à mon ascension. Toi qui aie été mon dernier souvenir. Mes dernières pensées… ont même été pour toi. » C’est en quelque sorte un gage… d’estime. Krennic préfère le voir en ce sens. C’est parce qu’il a représenté une vraie menace à ses yeux, que Tarkin a décidé de faire feu sur Scarif. « Je n’aurais voulu personne d’autre. » Personne d’autre que son plus ancien et meilleur rival, son pire et insupportable ennemi, son inavouable et douloureux secret. Un amour couvant dans les braises depuis bien des décennies. « Pour me tuer. » précise-t-il avec une voix légèrement enrouée. C’est contradictoire, mais l’évocation de ces souvenirs si spéciaux éveille en lui un ton beaucoup plus chaud et épicé. Il est émoustillé par le goût du danger, l’amertume de la trahison.

Il en a trop dit. Il est supposé le détester. Pourquoi lui confier cette partie manquante, quel intérêt cela peut-il bien avoir ? Krennic se mord la lèvre fortement. Il se hait. Quoique fasse Tarkin, il est encore là, lorgnant sur les restes, espérant un peu d’affection et même de réciprocité. Krennic marque une pause, avant de chuchoter, tout près de son visage. Les lèvres se trouvant seulement à quelques millimètres de son menton. « S’il te plaît, pas de Orson avec moi. » Cette plainte, muée en un grognement, se fond dans un soupir lascif. Tarkin l’achève par l’usage d’autant de familiarité… Orson semble plus calme, beaucoup plus calme. Lorsque Wilhuff Tarkin s’est approché de lui, cela lui a provoqué l’effet d’une douche chaude et réconfortante. Comme si… l’ouragan qu’il a fait le choix d’incarner au beau milieu de « leur » salon s’en est mystérieusement allé très loin. Qu’il se le dise une bonne fois pour toutes. La présence de Tarkin l’apaise. Elle le calme, elle le maîtrise. Est-ce l’attitude parfois paternaliste de Wilhuff qui lui fait cet effet-là ? Il l’ignore, mais il en est dépendant. Seul Tarkin parvient facilement à désamorcer chacune de ses bombes avant qu’elle ne leur explose en pleine figure. Tarkin persévère, en détruisant chacune de ses barrières. Une à une. Il parvient sans mal à toucher son cœur, en lui déclarant ses sentiments à demi-mot. Cela fait l’effet d’une explosion retentissante dans l’esprit d’Orson Krennic. Il retient d’un coup sa respiration. Son cœur s’emballe furieusement, comme celui d’un petit lapin en face d’un chasseur. « Ne fais pas ça. » Son ton est étrangement suppliant, alors qu’il ancre pour la deuxième fois ses yeux océan dans les siens, se confrontant à l’acier des orbes de l’ancien Grand Moff. « Ne m’insulte pas. » Non, Tarkin en a déjà beaucoup trop fait. Il l’a détruit sur tous les plans. N’est-ce pas suffisant ? « Ne sous-entend pas avoir des sentiments pour moi… si ceux-ci ne sont le fruit que de tes manipulations sordides. » Des sentiments amoureux, de surcroît... « Ne me dis pas que tu… » Que tu m’aimes. Parce que c’est le cas, Wil ? Tu m’aimes ? Tu m’aimes vraiment ? Krennic ne parvient même pas à terminer sa phrase. C’est bien trop dur. Cette possibilité… celle que Tarkin puisse l’aimer véritablement… est certainement son plus grand rêve et sa plus grande hantise en même temps. « Pour mieux me duper ensuite. Ne me fais plus ça. » Il soupire et confesse, maladroitement : « Tu sais très bien que je ne pourrais pas m’empêcher d’y accorder le crédit que tu espères. » D’y croire aveuglément, surtout. Krennic veut y croire. Krennic veut croire que tout ce qu’ils ont vécu sur cette île… est vrai. « Je veux que tu m’aimes, Wil, je… » confesse-t-il dans un rire mêlé à de la nervosité et de la chaleur, alors qu’il se met à tourner sa tête de droite à gauche, honteux par sa propre confession. « Je me sens idiot. » soupire-t-il mollement en baissant le visage vers leurs chaussures en cuir. Il se sent très idiot d’espérer encore quelque chose de lui. « Tu me rends… faible. Je ne peux pas prendre ce risque. » Alors qu’il fait un pas vers lui, Krennic en fait maintenant deux en arrière. Il a peur, beaucoup trop peur. Il est lâche. La lâcheté lui enserre la gorge, comme dans un étau, et l’asphyxie. Il se détache à regret de l’emprise de Wilhuff. Cette emprise à la fois visuelle et corporelle. Il détache sa main, lentement, mais sèchement Krennic recule ensuite pas à pas, jusqu’à ce que le bas de son dos se heurte au coin de leur cheminée un peu trop vite. Trop douloureusement. Il grimace. « Encore une fois. » En prononçant ces mots, Krennic apporte beaucoup de dureté. Il les détache longuement pour les rendre plus impactant à l’oreille. Il lui faut des garanties. Cet excès de confiance en eux lui a déjà coûté tout sur Scarif. Comment réparer une confiance brisée ? « Tu avais raison de ne pas m’en parler. Nous y sommes enfin. » s’exclame-t-il gravement en agitant les mains et les bras, encore une fois agité. Il s’emporte de nouveau, il laisse ses émotions prendre le pas sur sa raison. Ses pires émotions, toute sa noirceur. La raison lui commande de croire Wilhuff. L’émotion, elle, lui recommande de fuir à toutes jambes. « C’est la discussion que tu redoutais tant, Wilhuff… Est-ce que je te donne satisfaction ? » Probablement que non. « C’est toi qui as créé tout ça. » Lui qui l’a tué. Lui qui lui a pris son projet. Lui qui prétend l’aimer aujourd’hui. « C’est toi qui as détruit toute la confiance que j’ai pu avoir en toi. » Là-bas… Et ici ? « Et ne viens surtout pas me parler d’une quelconque ambiguïté… C’était ta manière de me dire que tu me voulais ? Scarif, c’était donc ça ? Eadu aussi ? Toutes les fois où tu es venu t’immiscer dans mes plans, toutes les fois où tu as cherché à m’humilier… Toutes les fois où tu as voulu détruire mon image, briser ma carrière, me voler mon projet, jusqu’à… me voler mon dernier souffle. » Il repart, comme un vieux jukebox. Ressassant les paroles de Tarkin en boucle dans sa tête, en pestant, en rageant tout en tournoyant dans la pièce, incapable de rester stoïque face à lui. Le poids des émotions est bien trop fort. « Putain d’ambiguïté. Et moi qui était persuadé que tu me haïssais… Elle était vraiment bien dissimulée. Je n’ai rien vu venir pendant toutes ces années ! » Il rit. Il se moque. Il ironise. Il adopte son ton le plus cynique, tout en offrant à son interlocuteur son sourire le plus charmeur, mais aussi le plus arrogant. Le plus insupportable. « Si c’est de cette manière que tu aimes, Wilhuff, elle est complètement détraquée. Je tiens à te le dire. » En remettant le sujet sur le tapis, Orson espère en réalité obtenir des réponses. Confirmer des soupçons, démêler le vrai du faux.