(Terminé) It is natural to die as to be born || ft. Walter Graham [terminé]

MUSIC~ La morgue… Un endroit calme, serein. Le genre de lieu que j’apprécie pour son silence. Au moins, ici, il n’est pas nécessaire de faire l’effort d’être loquace. Personne ne vous regarde bizarrement si vous ne dites rien du tout.
Je viens ici régulièrement pour chercher des corps à ramener au funérarium. Un job comme un autre. Calme, serein. Je pense que j’aime ça, le silence, la compagnie des cadavres. Ils ne posent jamais de questions gênantes, ne sont pas difficiles à fréquenter. Et ne sont pas des emmerdeurs curieux.

La ville n’est pas le plus gros centre de criminalité du pays, alors oui, c’est plutôt calme par rapport à ce que j’ai connu. Est-ce trop calme pour moi ? Je ne saurais dire. La vie s’écoule normalement et ça change… mais il est vrai que j’ai un peu peur de m’ennuyer, à la longue.
Je pense souvent à Camille. C’est pour elle que je garde une double vie, parce que si je me déconnecte tout à fait de mon véritable gagne-pain, je n’aurais plus les yeux et les oreilles placés où il faut et quand il faut pour en savoir plus. Chez Damoclès, tracer les commanditaires n’a jamais été simple, alors, maintenant que Blut n’est plus, que l’A-Team n’est plus et que Vivian a le trouillomètre à zéro, les chances d’interroger les anciens dossiers sont relativement faiblardes. Peut-être devrais-je passer par l’ancienne secrétaire de Blut…

En attendant, le corps de Mr Collins patiente gentiment dans son tiroir. Je dois le ramener pour le préparer : je dois avouer qu’embellir un corps mort, c’est pas vraiment ma spécialité, mais mon boss a besoin que le cadavre soit possible à regarder pour la famille. En soi, je trouve qu’il est plus simple de fermer le cercueil et puis c’est tout, mais il y a des gens qui aiment bien pouvoir toucher une dernière fois la main du cadavre, ou l’embrasser, parfois.

Glissant le corps du tiroir au brancard, je ne peux m’empêcher de soulever le drap. Le mec doit avoir une cinquantaine d’années. En surpoids. Il a été autopsié, donc je suppose que la raison de sa mort n’était pas du genre à sauter aux yeux.
Sa femme voudrait qu’on l’habille avec le costume trois pièces qu’il portait le jour de leur mariage, il y a plus de vingt ans. Et d’après la photo d’époque, je dirais que le type a pris en moyenne un kilo par an. Encore un qu’il va être difficile de faire rentrer dans les vêtements. Mais j’ai une technique pour ça, maintenant : je découpe l’arrière du tissu. C’est plus facile et personne ne remarque rien. La veuve sera contente, le boss sera content… et moi, j’économise du temps.

Des pas se font entendre. Bientôt, je vais avoir de la compagnie. Je regarde autour de moi, il n’y a pas d’autre issue, je vais être forcé de me confronter à une personne. Je soupire. L’idée de me glisser dans un tiroir pour avoir la paix m’effleure l’esprit, mais il y a des caméras de surveillance, ici, et c’est le genre de choses qui ne passent pas inaperçues. Tout comme trainer ici, d’ailleurs.
Alors je repose le drap, je saisis les poignées du brancard à roulettes et je me dirige avec le cadavre vers le registre à signer, dans la pièce d’à côté, là où j’ai entendu les pas.
« Excusez-moi. » Deux mots. Le jeune homme est là, en face de moi, il ne s’attendait peut-être pas à trouver quelqu’un ici, mais j’y suis. Et il me bloque le passage.

MUSIC~ Parler aux gens, ça n’a jamais été mon truc. Je ne suis pas capable de tenir une conversation dite normale… parce que je n’ai pas eu de conversation normale depuis bien longtemps. Quelle importance ? Je socialise peu, de toute façon, alors ce n’est pas une grande perte pour moi si je n’ai pas à ouvrir la bouche… Avec mon boulot, j’ai surtout besoin de vérifier que j’ai bien la bonne cible, les bonnes informations. A part cela, très franchement, je ne vois pas l’intérêt de perdre mon temps dans des échanges autres que cela.
La morgue n’est certainement pas l’endroit où on s’attend à croiser des vivants. Je dois dire que je ne me sens pas mal à l’aise dans ce genre d’endroit, mais la présence de quelqu’un d’autre me dérange toujours un peu. Les gens sont des cibles, des contrats. Il m’est impossible de ne pas considérer chaque personne que je croise comme un contrat potentiel. Alors j’imagine comment les tuer. A quel endroit, dans quelles circonstances, avec quelle arme… Mon esprit est ainsi forgé depuis si longtemps que j’en ai acquis une véritable déformation professionnelle.
La mort est presque une amie, pour moi. Une douce habitude. Je me sens en confiance avec elle, elle ne me fait pas peur. C’est sûrement pour cela que je me fie bien plus à mon instinct et en mes compétences qu’en n’importe quelle entité supérieure. C’est juste ma façon de voir le monde.

Le jeune homme qui est entré a à peine la vingtaine. Un peu gringalet sur les bords, il semble être un peu perdu. En même temps, à son âge, qui voudrait venir passer du temps à la morgue ? Je le regarde de mon œil unique et j’analyse le jeune homme. J’ai l’impression que c’est un intellectuel. Peut-être parce qu’il n’est pas vraiment musculeux. Il aime parler, on dirait, au vu du nombre de mots qui sortent de sa bouche à la seconde… Il vient de me livrer trois informations sur lui : il est nouveau, il est paumé et je dispose de son identité. Ce sont là trois erreurs de débutant.

« C’est par là. » Je lui indique la salle d’un geste de la tête, parce que je ne vais pas lâcher le macchabée pour aller lui montrer le chemin.
Je reste calme, de marbre, mais j’aimerais qu’il ne me retienne pas trop longtemps. J’aimerais pouvoir rejoindre mon patron au funérarium, lui livrer ce colis et faire ce qu’il y a à faire.
Et comme il ne semble pas décidé à s’écarter de mon chemin, j’opte pour une autre idée.
« Gardez le corps, je dois signer le papier.»

Sans attendre de réponse, je le laisse seul avec le cadavre, je m’éloigne, pas bien loin, bien sûr, juste le temps d’aller griffonner mon nom sur cette paperasse barbante. Enlèvement du corps aujourd’hui, à telle heure… je jette un coup d’œil à ma montre pour que tout soit parfait, à la minute près. Et je signe. Voilà, c’est tout. J’ai fait ce pour quoi je suis venu. Je n’ai même pas eu à croiser le directeur du département mortuaire de l’hôpital. Parfois, il m’énerve, mais je fais semblant de rien, je n’exprime rien. C’est bien plus simple.
Je suis un type simple.

Je reviens vers le brancard après quelques instants. Rien à signaler, je vais pouvoir y aller.
« Merci. Avec les trafics d’organes, je n’aime pas les laisser seuls. » C’est faux, c’est une sorte de blague que l’on a avec le chef de la morgue. Je ne sais pas si c’est vraiment drôle, mais tant pis. Walter Graham n’a qu’à faire avec.

MUSIC~ C’est bizarre d’être ici avec quelqu’un d’autre. Très inhabituel. Alors, comme je n’ai de toute façon pas l’habitude de ce genre de choses, j’essaie de me débrouiller pour demeurer neutre et plus ou moins inaperçu.
Mais ça ne m’empêche pas de dire des conneries. J’ai un humour un peu décalé, qui souvent ne fait sourire que moi… D’ailleurs, le jeune homme a l’air de tomber des nues en me parlant du trafic d’organes…
« Ici ou ailleurs, c’est un commerce florissant. » Et les êtres humains sont très souvent des créatures vénales. C’est aussi simple que cela.

Mais bon, puisque je suis effrayant, je n’ai pas très envie de me montrer beaucoup plus prolixe. Je ne peux juste pas m’empêcher d’ajouter : « Au moins, personne ne perdra sa queue dans l’histoire. C’est plutôt une bonne nouvelle. »
Qu’elle reste bien entre les jambes, évidemment. Ça ne m’embêterait pas d’en trancher, cela dit, si c’est quelque chose qui s’impose. Je n’ai pas de problème avec ça.

Le garçon s’écarte et me parle de m’amuser avec mon… nouvel ami ? Mais… il est con, lui, ou quoi ? Je ne suis pas nécrophile ! Et ce cadavre, je dois juste le préparer pour que la famille du défunt ne soit pas trop choquée de voir les découpes et les sutures de l’autopsie. S’ensuivront les funérailles, tout le monde viendra dire au revoir à Collins pour son dernier voyage, etc. Après ça, je devrais aller avec un collègue porter le cercueil dans la tombe qui lui aura été dévolue, il faudra faire descendre doucement la boite dans le caveau, attendre que tout le monde ait rendu un dernier hommage, tendre des mouchoirs aux proches qui seraient dignes de figurer aux côtés des pleureuses bourguignonnes… Mon boulot reprendra vraiment une fois que les gens seront partis.

Je ne réponds pas au gosse. Qu’il aille se faire de nouvelles connaissances si ça l’amuse. Je n’ai pas à interférer dans ce genre de projet. Nous ne sommes pas ici pour nous amuser, après tout, et je ne suis pas certain que lui et moi avons la même définition de ce qu’est l’amusement.
J’ai à peine un hochement de tête quand je pousse de nouveau le brancard à roulettes vers la porte. Il s’est écarté, certes, mais je constate que cette andouille a laissé la porte se refermer derrière lui. Le froid des lieux ne me dérange pas, j’ai connu bien pire, mais je ne veux pas être en retard au funé. Mon boss ne serait pas très content et ce n’est pas dans mes habitudes de le froisser. La ponctualité, c’est quelque chose que j’aime et que j’applique toujours à la lettre. Je suis même plutôt du genre à être toujours en avance.

Je fais donc le tour du brancard pour aller ouvrir la porte, je la maintiens à l’aide de mon pied, tout en tirant sur le brancard pour m’en servir comme cale-porte, alors je reprends ma place aux commandes du macchabée et j’avance vers l’ouverture.
Quel bazar pour si peu. Bon sang, je me passerais bien de ce genre de détail.

MUSIC~ Collins part en balade avec moi. J’ai toujours un peu l’impression de pousser un caddy dans un supermarché quand je viens chercher un corps à la morgue. La seule différence, c’est que je n’achète rien. Je transporte juste un cadavre d’un point A vers un point B.
C’est comme conduire cette camionnette dans laquelle le brancard entre sans avoir à replier quoi que ce soit. Je cale juste les roues et sangle le macchabée, parce que je ne veux pas prendre le risque de devoir rafistoler un mort si je dois piler sec pour éviter un chat ou une mamie qui traverse. La couture et les puzzles, c’est tellement pas mon truc. C’est trop délicat…

Un aller simple. Voilà ce qu’est le voyage avec Collins. Et ce matin, il m’a semblé que je n’allais pas avoir à faire le passe passe entre les pompes funèbres et l’hôpital.
Une fois Collins arrivé à bon port, je l’installe dans une chambre temporaire, celle où je vais devoir me débrouiller pour qu’il continue de ressembler à un homme. La température dans le funérarium permet la conservation des corps mais je ne dois pas traîner.

La première étape est de sortir le costard prévu par la veuve. J’évalue un peu mieux la prise de poids du bonhomme. Ça me permet de voir qu’il est passé d’une taille 40 à au moins du 48. Sa veuve doit cuisiner correctement, le type n’a pas l’air d’être du genre à faire lui-même la popote. Il est gras et flasque par endroits. Pas très glamour tout ça. Je ne veux pas savoir ce que sa femme lui trouvait encore, mais je sais que ce n’est sans doute pas son corps d’éphèbe.
Je commence toujours par déshabiller et laver les corps. Je n’aime pas trop ça, mais parfois, il reste des traces de sang ou autres et je préfère être sûr de tout enlever. On ne sait jamais.
Une fois le corps lavé et séché, il faut tailler les fringues pour que ça puisse correspondre à la taille actuelle du mort. Je place déjà le corps dans le cercueil, comme ça je n’aurais pas à le déplacer ensuite, ce qui est plus simple pour ne faire qu’une fois la tâche de l’habillement.
Je pense que n’importe quelle personne matérialiste me lyncherait sur place en me voyant faire ce que je fais. Découper l’arrière de tous les vêtements, (un costume Hugo Boss, quand même) pour ensuite les poser sur un cadavre et remettre les découpes par dessous, pour donner l’illusion, c’est un travail assez précis, il faut vraiment que le mort ait l’air de porter réellement ces fringues.

Après ça, c’est surtout de la mise en scène. Vérifier que les paupières soient bien fermées, joindre les mains en faisant s’entrecroiser les doigts… coiffer le bonhomme comme sur la photo qui servira pour la cérémonie…
J’ai l’impression de jouer à la poupée, mais dans une version un peu spéciale. Ou à la marionnette, parfois, quand il faut attacher certains éléments ensemble avec du fil de nylon. Le genre de fil transparent comme pour aller à la pêche.

Bref. Préparer un corps comme ça, ça me prend quelques heures. C’est pas ce que je préfère, mais c’est une partie du taff où j’ai la paix.
Bosser avec la mort ou bosser avec des morts, ça ne change pas grand-chose pour moi. Je suis habitué, depuis le temps, et y a pas grand-chose qui me choque. Généralement, c’est moi qui m’occupe des accidentés de la route, quand il y a des gens démembrés ou en morceaux. A croire que les collègues sont trop sensibles pour ça…

Quelques heures, puis le boss m’appelle. Un autre corps à aller chercher. Celui d’une femme, la trentaine. La famille a finalement décidé de refuser l’autopsie.
Il faut que je fasse vite.

Je saute pratiquement dans la camionnette pour retourner à la morgue. Je me dépêche de reprendre mon « caddy » et je fonce dans les couloirs de l’hôpital.
J’espère que ce n’est pas trop tard. Vraiment. Je ne sais pas contre qui la famille risque de se retourner si c’est trop tard… le funé ? l’hôpital ?… ou le jeune homme de tout à l’heure qui est toujours là.

« J’ai un nom. » comme tout le monde. Je suis pragmatique, il ne m’a pas demandé comment je m’appelle mais si j’ai un nom. Question fermée, réponse fermée.

Je lui tends le document pour enlever le corps.
« Les parents de Deirdre Langdon veulent que nous récupérions le corps. » Sur le papier, il est clairement noté le refus s’ouvrît le corps de la jeune femme. Et je pense que je peux comprendre qu’en tant que parent, ça doit être perçu comme un genre de profanation du cadavre. Mais mon regard se pose sur l’étiquette accrochée à l’orteil dont l’ongle vernis attire l’œil. Langdon, Deirdre. Le corps est juste là. Prêt à être embarqué, sauf que…

« Vous cherchez les ennuis ? »

MUSIC~ On n’est jamais aussi bien servi que par soi-même, il paraît. Et parfois ce n’est même pas suffisant. J’ai un peu de mal à comprendre qu’on ne puisse même pas compter sur soi-même. C’est pas le genre de trucs qui peut arriver dans mon boulot, faut être sûr de soi et se donner les moyens de parvenir à ses objectifs. Mais bon, ça, c’est la théorie… dans la pratique, beaucoup de gens se plantent.

Le garçon qui est là, à la morgue, a commis une erreur assez importante. Ça pourrait lui coûter cher, mais à voir sa réaction, il vient à peine de se rendre compte de la situation dans laquelle il est. Moi, je ne dis trop rien. C’est un peu sa faut s’il est dans la merde. Dans cette histoire, je ne suis qu’un messager.
Mais dans son attitude, même s’il fait comme s’il garde le contrôle, je sens bien que ce n’est pas le cas. Il suffit d’observer comment il se tient, comment il respire, comment il agit…
« Essaie de ne pas avoir peur. La peur fait faire des conneries. »
Je le tutoie. Vu son âge, je pense que je peux me le permettre. C’est un conseil que je lui donne là, il en fait ce qu’il veut, je ne vais pas le forcer à faire quoi que ce soit. Mais comme il m’a dit plus tôt que c’est son premier jour, je trouve un peu dommage qu’il se foire aussi rapidement.

La paperasse qu’il me tend, je la prends. C’est le genre de documents que je glisse sous ma veste pour ne pas les égarer. Je le regarde et j’ai presque envie de lui mettre un coup de coude pour le secouer.

« Eh, gamin, zen. Respire. Je suis pas du genre à dénoncer. » C’est moi qui vais devoir préparer le corps, alors je peux tout à fait ne rien signaler du tout. Tant que la famille ne veut pas qu’on habille la morte avec une tenue hyper décolletée, je peux facilement camoufler les marques d’une autopsie.
Ce qu’il y a, c’est que j’aurais peut-être dû emporter le corps de Deirdre Langdon avant d’emmener celui d’Oliver Collins. Mauvais calcul de ma part, peut-être, parce que les morts s’en foutent, ils sont plus patients que la moyenne.

J’ai oublié son prénom. Je me souviens qu’il a dit s’appeler Graham, mais son prénom m’échappe. Tant pis, ça n’a pas d’importance. Ce n’est pas comme si on prévoit de partir en vacances ensemble, un prénom, ce n’est pas vraiment primordial. Et puis, j’ai retenu son nom, c’est déjà pas mal.
Je le fixe encore un instant.
« Tu devrais te servir un verre. » Un bourbon, peut-être, ou du rhum. Quelque chose de fort, en tout cas, pour bien lui remettre les idées en place et les pieds sur terre.
Je ne suis pas trop doué pour rassurer les gens ou pour leur parler. Là, j’ai essayé. Mais je ne suis pas assez fin psychologue pour analyser ce qu’il peut penser ou ne pas penser. Je comprends mieux les morts, je crois. Ça doit être ça.

J’hésite à partir maintenant avec le corps de la jeune femme. Est-ce que je peux laisser ce petit jeune seul ici ou est-ce qu’il va faire une connerie ? Cela dit, s’il en fait une autre, ce n’est plus de mon ressort…

MUSIC~ Les paroles du jeune homme résonnent comme une citation de perdant. Ou de pleutre. Je ne comprends pas trop pourquoi il dit ça, il n’y a pas de raison de devoir faire preuve de courage pour réparer une connerie comme celle qu’il a faite, après tout. Le courage, à mes yeux, c’est ce qui pousse à se bouger quand tout semble perdu, ou quand il n’y a plus rien à perdre. Nous n’avons sans doute pas les mêmes valeurs ni le même mode de fonctionnement…

Je hausse les épaules à ces mots, donc, lui laissant tout le loisir de penser ce qu’il veut, je n’ai pas à juger ni à entrer dans un débat stérile. Ça me semble de la perte de temps. Et puisqu’il n’est pas égoïste, ce qui est fort bien, soit dit en passant, je pense qu’il va essayer de se débrouiller seul. Si ça l’amuse, très sincèrement, ce n’est pas mon problème. Je me fous de deux choses : la vie des autres et l’avis des autres. J’émets une sorte de grommellement pour consentir à cette idée de ne pas me laisser risquer ma pseudo carrière pour lui. C’est plutôt sympa, au fond, non ? Mais évidemment, il ne sait pas qu’être employé de pompes funèbres n’est pas vraiment une vocation et que je fais ça surtout pour justifier une pseudo vie sociale, un pseudo salaire dont je n’ai pas besoin : j’ai bien assez de fric pour vivre jusqu’à la fin de mes jours, Damoclès me doit encore 8 millions de dollars et mes placements me rapportent des dividendes réguliers… Le genre de fortune dont rêveraient la plupart des flambeurs et des mères de famille, mais personnellement, je sais que je ne sais pas quoi faire de tout cet argent. Faire des dons, oui, mais après ? Je ne peux pas non plus tout donner…
Peut-être que je pourrais… ou devrais, même… utiliser cet argent pour essayer de me faire greffer un nouvel œil. Ça doit bien être possible, à l’heure actuelle… mais je me suis habitué à être borgne…

L’alcool peut donc être encore un mystère pour un jeune de cet âge ? J’en suis étonné, mais je sais qu’il existe des adolescents et des adulescents qui sortent très peu de chez eux, qui s’enferment entre quatre murs, devant un écran, par exemple, et qui mènent une vie imaginaire bien remplie, au détriment d’une vie réelle à laquelle ils essaient d’échapper. Ils doivent y trouver leur compte, je suppose, mais je ne peux m’empêcher de penser que ce n’est pas une vie.
Est-ce pour ce genre de raisons que le jeune Graham ne connait pas l’alcool ? Ou est-ce un choix ? Une volonté personnelle de ne pas faire comme tout le monde ? Au fond, je m’en fous aussi, de ça. Ce ne sont pas mes oignons. Je lui lâche un simple « OK. » pour tout commentaire.
Je ne vois pas en quoi ce serait gênant pour moi, mais s’il le dit, je vais faire semblant de croire qu’il a raison.

Et comme il me donne sa bénédiction pour que j’y aille, je m’apprête à m’en aller. Il veut régler ça lui-même, c’est très bien. Qu’il prenne ses responsabilités… mais ses derniers mots m’effleurent le tympan avec la délicatesse d’un butinement de papillon.
Fabrication d’armement ? Je le regarde fixement. Il n’a pas l’air d’avoir le même genre de connaissances que Jazmin sur le sujet. Il me fait plutôt penser à un être frêle et fragile… quel type d’armes peut bien concevoir un garçon comme lui ?

« Vous aurez sûrement du boulot, là aussi. » De toute façon, les armes, ça a toujours été un marché très juteux. Que la vente soit légale ou non, il y a un tel potentiel dans le domaine que toute personne qui se lance et parvient à innover peut très vite se retrouver sur un contrat avec de gros bonnets aux noms connus et reconnus. Alors, il faut les épaules pour continuer et ça, c’est autre chose. « Un métier d’avenir. »

Le mot armement a retenu mon attention et ma présence ici est la preuve de mon intérêt.

MUSIC~ Au bout d’un moment à rester là, je commence à me dire que je ne dois plus trainer. Le petit jeune va se débrouiller, il n’a pas besoin de moi, il me l’a bien fait comprendre. Et je n’ai pas besoin de lui. Je le couvrirai comme j’ai prévu de le faire, mais c’est tout.
Pendant qu’il range les dossiers et qu’il semble très occupé, le peu d’échanges que nous avons se cristallisent sur le sujet de la profession de fabricant d’armes. Et le jeune homme me dit clairement qu’il n’aime pas devoir travailler avec des êtres vivants. Je peux comprends ça, en fait, mais je n’ai pas très envie de creuser la question… Est-ce qu’il faut le faire ? Je ne pense pas. Il n’aime pas les vivants, il préfère les morts, il s’amuse avec les cadavres…

Je ne saias pas exactement ce qu’il se passe dans l’esprit du jeune homme. Il me parle comme si j’ai l’air d’être intéressé par tout ce qu’il dit. Mais, au fond, il n’y a que le sujet de l’armement qui retient mon attention. Peu m’importe comment il envisage cela, ce n’est pas ce qui va me pousser à l’interroger. Je n’ai pas besoin d’en savoir plus. Je sais que les morts n’ont plus besoin de se défendre, mais il faut parfois des gens pour défendre les cadavres. Des profanateurs et des nécrophiles, il y en a toujours eu et il y en aura sûrement toujours, mais je n’ai pas envie de parler de ça. Surtout avec lui.
Quand il parle, j’ai l’impression d’entendre le genre de discours que pourrait tenir le type qui fait l’injection de thiopental sodique aux condamnés à mort, juste avant le moment fatidique. L’anesthésie qui adoucit la mort… C’est une façon comme une autre d’aider les gens à en finir. Pas ma façon à moi, je suis plutôt expéditif, dans le genre, mais j’ai bien conscience que ce n’est pas le cas de tout le monde.

Cela dit, je sais bien que la technologie actuelle permet de faire des miracles là où rien n’était possible auparavant. J’ai déjà vu des armes réalisées avec une imprimante 3D. Ce n’est pas quelque chose qui aurait pu être envisageable auparavant, mais aujourd’hui, les forces de l’ordre qui démantèlent des ateliers de fabrications d’armes via impression 3D, ce sont des choses qu’on lit assez régulièrement dans la presse.
J’en ai déjà parlé avec Jazmin, avec le bon matériel, n’importe qui pourrait créer n’importe quoi, mais conceptualiser une arme fonctionnelle, ce n’est pas à la portée de tout le monde. Heureusement, d’ailleurs.

« Je sais. » Encore une fois, je ne développe pas. Il n’y a pas à tergiverser. Je ne veux pas entrer dans les détails avec ce jeune inconnu. D’ailleurs, je le trouve assez bavard pour quelqu’un qui dit préférer la compagnie des morts.
Il me parle comme s’il connait parfaitement son sujet, ce qui laisse supposer qu’il a au moins quelques connaissances, mais je ne vais pas le mettre à l’épreuve tout de suite. Le confronter maintenant, cela reviendrait à lui révéler des choses qu’il vaut mieux qu’il ignore.

Je m’apprête à sortir. Je ne sais pas quoi dire de plus, je ne sais pas comment font les gens pour parler pendant des heures, c’est quelque chose qui m’échappe, qui ne me ressemble pas du tout. Là, même si le sujet m’intéresse, j’ai quand même une propension à un éloignement. C’est plus simple, plus facile.
« Faites votre propre Liberator, ce sera un début. » Voilà. Au moins, on a parlé un peu. J’ai échangé quelques mots avec lui, j’ai fait quelque chose de bien, là. Enfin, je pense. Les gens normaux font ce genre de trucs. Donner un conseil, c’est basique et ça peut aider. Moi, ça ne me coûte pas grand-chose, sinon rien, et lui, bah, peut-être que ça lui donnera une idée.

MUSIC~ C’est bizarre comme les gens peuvent parfois se sentir obligés s’ouvrir les vannes et de déblatérer des flots de paroles, comme si c’était la chose à faire absolument…
Ainsi, le mot « liberator » avait déclenché une avalanche… dont je me serais bien passé. Mais comme le jeune homme s’est amusé à faire l’effort de faire étalage de ses connaissances, je me sens obligé de faire mine d’être un peu impressionné par l’envergure de ses connaissances.

« Je ne connais que le modèle fonctionnel reproduit avec une imprimante 3D. » Douze mots. Ça doit être mon record, ou pas loin.

Mais je m’interroge : est-ce que ce garçon pense qu’il est possible de créer un bombardier avec une impression 3D ? Peut-être qu’avec un drone ça pourrait se combiner à la perfection… je suis presque tenté de lui faire part de cette hypothèse, mais je sais que montrer étron d’intérêt pour les armes incite les forces de l’ordre à la surveillance. Un peu comme les terroristes qui sont fliqués via leurs recherches sur Google, ou les mots fréquemment utilisés dans leurs conversations téléphoniques. C’est un peu pour ça que mon smartphone ne me sert pratiquement que pour le boulot au funérarium. Je ne veux pas être repéré. Pour mes autres communications, les bons vieux téléphones Nokia ou ceux à clapet sont très bien. Et je bousille toujours en moyenne une bonne dizaine de cartes sim par semaine.
Je ne me considère pas comme un type rétro, non, j’ai plutôt tendance à être un ours, c’est tout.

Ai-je raison de songer que ce garçon s’y connaît déjà pas mal sur des sujets assez inhabituels ? A quoi s’intéressent les jeunes de son âge, normalement ? Les filles, les soirées, les bagnoles… ce sont des clichés qui me viennent en tête, mais à vrai dire, je ne sais tout simplement pas ce qui se passe dans l’esprit des gens normaux.
La norme, c’est ce qui fait que les types comme moi sont en décalage. Marginalisés par une société où chacun doit recevoir son étiquette sociale et l’accepter, même si elle est réductrice. En termes d’étiquette, j’ai toujours été celui qui ne dit rien, le mec dont le silence effraie parfois… mais, au moins, on m’a quasiment toujours foutu la paix.

« Les fichiers sont sur le net. Celui qui le veut vraiment peut concevoir son arme à feu comme il faut.» Ce qui signifie que le petit génie ici présent peut tout à fait être passionné d’armement sans pour autant faire preuve d’une réelle originalité. « C’est à la portée de n’importe qui.»

Je le provoque un peu. Juste pour voir. Ce n’est pas bien méchant, c’est une simple manière de tester le jeune homme pour savoir ce qu’il a dans le ventre.
Machinalement, je fouille dans mes poches pour en sortir mon paquet de cigarettes. Je sais bien qu’on est dans un hôpital ici et que fumer n’est pas autorisé, mais j’irai à la fenêtre. J’extirpe une clope du paquet et je la cale entre mes lèvres, tandis que je vais ouvrir la fenêtre pour me pencher par là. C’est pas la première fois que je fais ça ici. Mais c’est la première fois qu’il y a un témoin autre que le responsable de la morgue. J’allume ma clope et j’inspire une grande bouffée.

« Puis on peut tuer avec n’importe quoi. » Une clope empoisonnée, un stylo à bille enfoncé pile au bon endroit, une cloueuse électrique…

MUSIC~ Le jeune homme semble assez documenté sur le sujet, en tout cas, c’est la première impression qu’il donne… mais… et s’il est juste en train de baratiner ? Après tout, je ne dispose d’aucune preuve que ce qu’il me dit est véritablement de l’ordre de ses connaissances… N’importe qui d’un peu malin peut faire semblant, ce n’est pas très compliqué. Mais est-ce son genre ? Je ne le connais pas, je ne peux qu’émettre des hypothèses, sans avoir de certitudes. Or, un gars comme moi a besoin de certitudes.

« La plupart des armes peuvent ne servir qu’une fois. Une arme jetable peut être intéressante dans certains cas. » Un peu comme les appareils photos jetables qu’on avait dans les années 1990… ou un peu comme les cartes sim prépayées que je plie ou coupe en deux après une seule utilisation. Il n’en faut pas plus, effacer les traces est parfois bien plus important que la tâche en elle-même.
Je sais que les impressions 3D sont sans doute moins solides et moins fiables qu’un bon vieux Smith & Wesson, mais Jazmin m’a appris à relativiser quand il s’agit de la technologie. Je ne suis pas fermé à ce genre d’apprentissage, au contraire, ça m’intéresse parce que ça peut être aussi utile que rapide et efficace.

La conversation n’est pas difficile, pour une fois, c’est un sujet où je n’ai pas besoin de beaucoup me forcer. Je parle comme ça me vient et j’ai l’impression de réellement participer.
Et puis… je ne sais pas trop, j’ai l’impression qu’il essaie de se vendre, en quelque sorte. Il me parle comme le ferait un représentant d’entreprise, en misant sur des points précis qui devraient faire mouche pour convaincre les néophytes.
« Suffit d’être un peu adroit, aussi. »

Des imbéciles qui meurent de leur propre main, par accident, j’en ai vu… Il y en a qui sont assez cons pour se planter même après avoir réussi de véritables exploits. On connait tous les histoires de mecs qui reviennent de la guerre dans le fin fond de la jungle ou des ghettos et qui se plantent dans le décor parce qu’ils ont loupé un virage ou qu’il ont voulu éviter un écureuil. Ou bien les intoxications alimentaires, ou encore le covid… tellement de gens qui crèvent de façon idiote, aussi… Enfin, c’est un autre sujet et ça, c’est aussi notamment mon poste en pompes funèbres qui me permet de constater. D’ailleurs, il faut bien que je garde à l’esprit que mon jeune interlocuteur ne connait de moi que cette facette, il ne doit pas connaître le reste.
« J’ai vu trop de gens morts dans des accidents bêtes. » Je me sens obligé d’ajouter ça, juste au cas où, comme pour me justifier. Mais je ne suis pas vraiment certain que ce soit très pertinent.

Allons bon… IL me parle d’engager un tueur à gages, comme si ça se trouvait à tous les coins de rue. Pour être dans le métier, je peux pourtant assurer que ce n’est pas le plus simple à dégotter. Mes collègues et moi, on ne bosse pas dans un domaine pour lequel on peut s’inscrire sur des plateformes en ligne pour proposer nos services. Généralement, c’est le bouche à oreille qui fait office de pub. Et puis à partir de là, c’est un peu chacun sa manière. Jaz’ m’a parlé d’un algorithme à mettre en place pour pouvoir proposer mes services sans que rien ne filtre sur la Toile. Mais là, ça dépasse un peu mes compétences en informatique.
« Vous paieriez quelqu’un qui se salirait les mains à votre place et qui détiendrait du dossier sur vous ? » C’est une arme à double tranchant, un tueur à gages. Je n’ai jamais fait cela car j’ai un tantinet de bon sens, mais je sais que certains de mes collègues, chez Damoclès, avaient cherché à faire chanter un commanditaire pour lui faire cracher toujours un peu plus de fric.

J’expire la fumée lentement. J’aime la sensation que cela procure. J’imagine toujours le tourbillon de fumée descendre dans mes poumons, faire quelques tours et puis ressortir par mes narines, lentement… ça m’a toujours permis de rester calme. Lui, il soupire et semble en proie à je ne sais quoi. « Migraine ? » Quand ça m’arrive, j’utilise des huiles essentielles. C’est pas miraculeux, mais c’est un truc que Camille m’a conseillé. Et même si c’est un effet placebo, pour l’heure, ça me suffit.

MUSIC~ J’ai dû dire quelque chose qu’il ne faut pas. Ou alors je me suis mal fait comprendre. Ou alors le garçon n’a juste pas compris. C’est étrange comme il y a toujours un monde de différences entre ce que je pense, ce que je veux dire, ce que je dis, ce que je veux que les gens comprennent, ce qu’ils comprennent réellement et ce que ça peut éveiller en eux…
Alors ici, concrètement, je passe pour un con. En tout cas, c’est comme ça que j’interprète sa réponse. En tout cas, lorsque moi je dis une phrase de ce genre, c’est que je n’ai rien à foutre de ce que l’autre peut dire ou penser.
Mais il se trompe, il ne connait pas assez la réalité du monde des armes. Il ne sait pas ce que c’est que de tuer quelqu’un et de partir ensuite, en effaçant ses traces. Il ne sait pas. Bien peu de gens savent, en réalité, et heureusement, peut-être.

Et puis il se plante. En voulant sortir de grandes phrases, ça arrive de s’emmêler les pinceaux. Ça prête à sourire parce que ça me fait penser à un vieil ami qui mélangeait souvent les expressions, ça donnait des trucs du genre « L’habit ne fait pas la peau de l’ours ». Ici, il n’a pas commis une pareille énormité, mais je le corrige. « C’est « certains ». » Mais en le disant, je me rends compte que ça peut être pris, là aussi de deux manières : soit comme la petite correction que j’ai en tête, soit comme une confirmation de ce qu’il dit. Pffff… non, vraiment, parler, c’est toujours de la prise de tête.

Je termine ma clope et l’écrase dans un petit cendrier portable que j’ai toujours dans ma poche.. Il y a des choses que je n’ai pas envie d’aborder avec lui. Même s’il fait comme s’il en sait beaucoup. Ce qu’il me dit me pousse à penser qu’il ne sait pas de quoi il parle exactement. Il ignore ce qu’est le job, il ne sait pas comment nous contacter. C’est vrai qu’on n’est pas repris dans les pages d’or… Mais ce qu’il dit en fin de phrase attire mon attention. Cela ne saurait tarder…
C’est vrai qu’il m’a confirmé plus tôt qu’il cherche les ennuis. Mais de là à se mettre en danger… à moins qu’il ne participe à un de ces jeux modernes où les jeunes ont des défis à faire, de plus en plus dingues, pour arriver jusqu’à mettre leur propre vie en jeu. Mais non, je pense qu’il est trop posé pour ça. Quelque chose me dit qu’il me tend une perche pour quelque chose d’autre. « Que voulez-vous dire ? »
Et merde. Voilà, la curiosité me pousse à demander. A ce rythme-là, je ne suis pas prêt à partir d’ici. Heureusement que la morgue est à température assez basse, je ne voudrais pas que les plaies fraichement recousues de Deirdre Langdon se mettent à exhaler des odeurs de chair à vif. D’ailleurs pour ça aussi les huiles essentielles, c’est sympa.

Je fouille dans ma poche et mes doigts entrent en contact avec le petit flacon de dix millilitres. J’ai bien entamé le produit, mais soit, si ça peut faire l’affaire pour le dépanner, ce sera toujours ça. Je lui tends. « Menthe poivrée. Ça ne guérit rien mais ça soulage.» Et ça sent bon.
C’est pas miraculeux, mais voilà. Je ne peux pas faire grand-chose de plus. Mais je me dis que vu la durée de notre échange, c’est peut-être moi qui lui donne la migraine. C’est peut-être une façon de me pousser vers la sortie. Et c’est vrai que ça fait un moment que j’aurais dû partir. Cela dit, je pense que s’il veut me retrouver un jour, il aura la présence d’esprit de venir au funérarium.
Cette fois, je suis bien décidé à y aller. J’ai l’impression que je dérange et je n’aime pas ressentir ça. Partir, c’est plus simple. Je reprends ma conduite de brancard pour avancer vers la porte.

« Je dois y aller. J’ai déjà trop trainé. »

C’est plus facile de dire ça que de dire que j’aime pas déranger ou que j’ai du mal à tenir une conversation. Je pense qu’il a dû le remarquer, ça, d’ailleurs. C’est pas mon point fort, clairement.

MUSIC~ Y a des moments, comme ça, où les gens sont me semblent encore plus bizarres que moi. Dans le sens où si moi je suis déjà en décalage avec le commun des mortels, ceux qui arrivent à être encore plus décalés, c’est quelque chose !
J’ignore s’il me parle d’une quelconque expérience paranormale ou d’une sorte de prophétie ou je ne sais quoi. Ou alors il me dit juste que la mort se pointera un jour pour lui, comme elle se pointe un beau jour pour chacun… mais alors, à quoi bon le dire, franchement ? ça n’apporte rien de neuf… J’ai un haussement d’épaules.

« Dès le moment où on est conçu, on est appelé à mourir un jour. » A mes yeux, la mort, ce ne doit pas être une source de peur ou d’angoisse, mais c’est bien ce qui permet de donner à la vie toute son intensité. Si on devait ne jamais mourir, ce serait chiant. Chaque prise de risque n’en serait pas vraiment une. Chaque moment où l’instinct de survie prend le dessus n’aurait pas de raison d’être… Oui, en fait, la mort, ça a pas mal de points positifs, quand on y pense. Et, personnellement, j’y pense souvent. Forcément, je bosse dans la mort. Je vis avec elle. C’est presque une amie, depuis le temps, ou au moins une douce habitude.

Les huiles essentielles, on y croit ou pas. Je trouve que ça ne sent pas mauvais, que c’est plutôt sympa comme principe, mais quand j’y pense, ça me fait marrer que ce soit présenté comme des produits bio ou respectueux de l’environnement. On parle quand même de truc super concentré… Combien de feuilles de menthe poivrée pour faire 10 millilitres d’huile essentielle ? … vaut mieux pas poser la question, sauf si vous ne tenez pas à garder votre fournisseur. Mais bon, j’ai pas pour habitude de me taire quand un truc du genre me titille. C’est peut-être pour ça qu’il vaut mieux que je ne sociabilise pas trop.
Camille a bien essayé plusieurs fois de me donner des "leçons" mais il y a des trucs que je fais trop naturellement, alors que ça ne passe pas pour être quelque chose de "normal" en société. Elle a de la patience avec moi, mais je sais bien que je suis un peu un cas désespéré. Il ne faut pas penser que je vais devenir un type normal alors que j’ai jamais été comme ça. C’est tout.

Un petit geste, une petite attention, oui, mais je reste un type bourru. Je pense pas que ça peut changer, c’est un trait de caractère. Et puis à mon âge, on a beaucoup trop d’habitudes bien ancrées pour les changer.

Je suis prêt à partir. Pour de bon. J’ai plus rien à faire ici. Mais je ne suis pas préparé à ce qu’il me sorte ça. M’accompagner ? Comme si j’étais une jeune première le soir du bal de fin d’année ? Mais il me prend pour quoi, le p’tit jeune ? Je ne suis pas une princesse qu’il faut escorter. Et puis même, d’habitude, c’est moi qui escorte, pas l’inverse.
« C’est bon, je connais le chemin. » Je n’ai pas envie de me le coltiner pendant des heures. Il a sûrement du boulot ici, d’ailleurs. Boulot qu’il ne pourra pas faire en étant dans un autre endroit.

Je tourne les talons pour me barrer. J’espère qu’il ne va pas me suivre, parce que je n’ai pas la moindre idée de comment je réagirai s’il le fait. Je roule avec une camionnette des pompes funèbres, il y a l’adresse, le numéro de téléphone, l’adresse mail et l’adresse postale du funérarium. C’est pas discret. A la limite, ce serait plus discret que je vole une ambulance.
Mais je ne peux pas faire ça. Surtout que je me vois mal expliquer à mon boss pourquoi il y a une ambulance dans le garage plutôt que sa camionnette. J’ai pas les choix, en fait. Mais je peux essayer de semer le jeune homme.

Il va devoir fermer la morgue, s’il ne reste pas. Alors je peux profiter de ce temps-là pour sauter dans un ascenseur avec Deirdre et monter plutôt que descendre, mais envoyer quand même l’autre ascenseur vers le sous-sol. Ça me donnerait juste quelques minutes d’avance, à condition que les ascenseurs arrivent rapidement. Mais je ne peux décemment pas emprunter les escaliers avec un brancard sur lequel repose une morte qui n’a rien demandé à personne.

Dans le couloir, j’appelle les deux ascenseurs. Un pour monter et un pour descendre. Celui qui descend arrive le premier et je me grouille de l’envoyer au – 1. Quant à l’autre… L’envoyer au dernier étage est la meilleure idée qui me vient. Je ne vais pas prendre ces ascenseurs. Je vais me planquer ailleurs avec le brancard et attendre que le petit jeune s’en aille pour me suivre sans savoir qu’il ne me suit pas, mais que c’est moi qui le suis.

J’attends environ cinq minutes dans ma planque, puis je sors et j’avance vers l’ascenseur, pour descendre. Ce petit jeu est débile, mais je n’ai pas envie d’être suivi ou fliqué.
Au niveau du parking, je marche d’un bon pas pour embarquer Deirdre (c’est qu’on devient presque intimes, elle et moi, à force de proximité, comme ça) et puis je démarre, non sans avoir fait le tour du véhicule. Direction le funé.