((ft. tom jedusor jr.)) ❘ pv ⁂ i'm all fucked up and my heart's changed;

Tom Jedusor détestait Little Hangleton. C’était même au-delà de la détestation : il avait en horreur ce village d’une médiocrité sans nom auquel il rêvait de mettre le feu. Il n’aspirait pas à la même vie pitoyable que ses habitants — il rêvait grand, il lorgnait même sur le statut de Dieu. Il ne comptait pas se terrer dans leur maison de famille et battre ses progénitures consanguines comme le faisait quotidiennement Elvis Gaunt. Sauf avec lui. Parce que Tom avait su lui montrer que sa magie était beaucoup plus puissante que la sienne et surtout digne de leur illustre ancêtre Salazar Serpentard. Il s’en souvient comme si c’était hier : il était dans l’année de ses quatorze ans et le vieux Gaunt avait profité d’une brève absence de Merope pour abattre toute sa violence sur l’horrible souillure du sang que représentait son petit-fils. Mais personne ne pouvait imaginer à quel point Elvis fut surpris de voir Tom lui lancer un des sorts interdits contre lui — Doloris, son préféré. Son hurlement de douleur imprégnait encore les murs du salon décrépit par des années d’horreur. Chacun sait que le sortilège se gorge de puissance en fonction de la détermination et du sadisme du lanceur et Dieu sait à quel point Tom nourrit une haine féroce contre son ainé. Elvis payait pour toutes les violences qu’il avait assénées à sa fille, mais aussi pour toutes les brimades et insultes en tout genre dont il avait usité à l’égard de Tom. Oh bien sûr, une fois remis de ses émotions, Morfin et Elvis voulurent lui faire la peau, mais Tom s’était farouchement défendu en leur jetant des sorts plus insolents encore, montrant ainsi qu’il les dominait en tout point. À partir de ce jour, plus jamais Elvis n’avait osé s’en prendre à lui physiquement, se limitant simplement aux insultes auxquelles Tom était sourd. Il n’avait pas d’attention à porter à un cafard comme Elvis Gaunt. Morfin… N’en parlons même pas : cette erreur congénitale n’existait tout simplement pas à ses yeux. Son débile d’oncle faisait bien évidemment tout pour le chercher avec des paroles plus salaces les unes que les autres en supputant un potentiel désir que Tom aurait pour sa mère, mais ce dernier se contentait de le regarder de son œil le plus noir et le plus sombre. Il n’avait pas de temps à gaspiller en lui répondant et Morfin se fatiguait de lui-même avec ses élucubrations incestueuses qui dégoutaient au plus haut point le jeune Jedusor. La seule chose qui le stimulait réellement, qui lui procurait un certain plaisir, était ses études magiques et ses cours à Poudlard dans lesquels ils obtenaient toujours la note la plus élevée — un effort récompensé par un trophée qui trônait dans la salle prévue à cet effet. Il n’était pas rare de voir Jedusor passer un nombre astronomique de fois dans cette salle juste pour contempler son nom qu’il haïssait pourtant plus que tout au monde briller de mille feux. À seize ans, Tom savait déjà qu’il était promis à un grand avenir sur un chemin pavé d’or et d’innombrable richesse qui lui conféreront une réputation et une carrière dans le monde magique que beaucoup lui jalouseront. Il se voyait déjà ministre de la Magie, un poste qui lui permettrait en toute liberté de mettre ce monde pitoyable et décadent à feu et à sang pour le façonner à sa manière.

Tout ça pour dire que si Tom fuyait autant que possible son domicile familial durant les vacances scolaires pour rester le plus longtemps possible à Poudlard et étudier librement à la bibliothèque durant ce temps de liberté qui lui était alloué, il ne pouvait malheureusement pas échapper à son retour chez lui lors des vacances d’été. Revoir sa mère l’enchantait quelque peu, il n’allait pas le nier. Effrayer son père par sa simple existence l’amusait déjà beaucoup plus. Parce que Merope Gaunt l’ignorait, mais un étrange manège s’était installé entre le père et le fils depuis que ce dernier avait entamé ses études à Poudlard. Le Poudlard Express déversait son flot d’élèves sur le quai de King Cross lorsqu’il arrivait en gare. Si ses camarades s’étaient débarrassés de leur uniforme réglementaire, Tom portait encore fièrement le sien à l’effigie de la maison Serpentard. Il avait bien évidemment retiré sa cape, mais le blason sur son polo n’échappait à personne dans le train misérable de banlieue qui le ramenait à Little Hangleton. D’aucuns ne se posaient de question à ce sujet, les occupants du train étaient bien trop empotés pour se poser une quelconque question sur quoique ce soit de toute manière et Tom les ignorait dans tous les cas. Il haïssait les moldus autant qu’il se haïssait lui-même ainsi que les autres sangs de bourbe et sang-mêlé. Une haine qui le poussait chaque fois à se rendre au Manoir Jedusor pour effrayer son géniteur par sa simple présence derrière la porte. Tom toquait, remarquant toujours la nouvelle femme de son père en train de l’espionner derrière un rideau, le regard rempli de curiosité. Tom lui adressait toujours un sourire charmant, mais tellement rempli de fausseté. Il était évident que son géniteur n’allait surtout pas lui parler de son ex-femme consanguine et folle et de leur progéniture contre nature. Surtout quand sa nouvelle épouse avait un nouveau chiard dans le tiroir. Son père ouvrait toujours la porte de la même manière : il l’entrebâillait, laissant simplement la moitié de son visage dépasser du battement pour ne surtout pas donner l’occasion à son bâtard d’apercevoir l’intérieur du luxueux manoir. « Que me voulez-vous ? » Jedusor père tendait de se montrer ferme, hautain et agacé par sa présence horripilante, mais Jedusor fils décelait la peur dans son regard, la peur et le dégout face à sa nature qui était contre les lois établies de la physique pour un moldu aussi moldu que lui. Une peur qui l’amusait plus qu’elle ne l’énervait et il était bien évident que Tom en tirerait profit. Il considérait d’ailleurs son père avec indifférence. Une nonchalance exacerbée par la froideur de ses yeux bleus qu’il avait héritée de lui tout comme le restant de son physique. Le jeune homme s’attardait ensuite sur la bâtisse et disait avec la même mollesse non sans être tintée d’une pointe de menace. « C’est une bien belle maison que vous avez-là. Si elle était mienne… (Un frisson d’effroi naissait dans le bas de la nuque du père quand son fils reposait son regard brillant d’une lueur meurtrière sur lui, sans perdre de son charme dans lequel beaucoup tombait)… Je n’aimerais pas qu’elle disparaisse dans les flammes. » Et dès que ces mots furent prononcés, un buisson situé à quelques mètres d’eux prit soudain feu. Comme par magie. Tom avait ce genre de don qu’il s’amusait à développer en ce genre d’occasion. Si le jardinier qui passait par là accourut dans un cri pour éteindre l’incendie précaire, Tom Jedusor Snr avait soudainement refermé sa porte d’entrée — un geste désespéré qui étira de satisfaction les lèvres de l’héritier de Serpentard. Il savait qu’il réapparaitrait dans quelques secondes. Il avait l’habitude de ce petit manège désormais. Et effectivement, il était là, plus anxieux que jamais, les mains remplies d’argent. Il pensait que son fils était uniquement là pour l’escroquer alors qu’il prenait son pied en lui foutant la frousse de sa vie. L’argent n’avait aucun intérêt pour lui. Mais dans un tout autre but, il ne disait pas non à ce petit pécule : il l’économisait soigneusement et dans le secret depuis plusieurs années pour que sa mère et lui puissent partir de ce trou à rat dans lequel ils mourraient s’ils ne faisaient rien. D’une poigne ferme, le père fourrait l’argent dans la main de son fils, mains qu’il serrait pour l’attirer à lui et le foudroyer de son regard rempli de peur et de colère — c’était le seul contact que les deux Tom avaient une fois par an depuis que ce rituel s’était installé. « Quand est-ce que tu vas t’arrêter ?! Qu’est-ce que tu me veux à la fin ?! » Et Tom, dans son petit jeu sadique, reprit son air plein de charme et d’innocence que tout le monde lui connaissait à Poudlard et qui ne pouvait soupçonner qu’un dangereux monstre assoiffé de sang, de pouvoir et de vengeance se dissimulait derrière. « Mais rien du tout, père. Je dis simplement qu’il serait dommage de perdre cette sublime demeure et cette ravissante vie aussi bêtement que dans un incendie… » Il brisait le masque brièvement laissant son rire cristallin, mais mesquin s’évader entre son père et lui. La main pleine d’argent moldu, Tom se hâtait. Tout en jetant un dernier regard à son géniteur. « Bonne journée, papa. » Il s’amusait de ce surnom affectueux, le prononçant non sans un cynisme certain puisque jamais de sa vie Tom ne considérerait cette sous-race comme son paternel, ni de près, ni de loin. Il n’éprouvait aucun amour, ni aucun sentiment à son égard, juste une envie de meurtre effroyable et cruelle qui ne fit que s’accroitre et se noyer dans le pire à mesure que les années passaient et que Tom gagnait en puissance.

Il passait le pas de la porte de la maison des Gaunt en fin d’après-midi. Merope et Elvis étaient en plein milieu de leur altercation dans l’un des couloirs et Morfin s’amusait à torturer une souris dans le salon quand il remarquait que son neveu était là. « Ah tiens ! Voilà le p’tit bâtard ! » Son oncle ricanait, pensant blesser Tom qui n’avait cure de ses paroles offensantes. Il ne le regardait point, posant avec nonchalance ses valises et autres affaires dans un coin de la pièce à l’aide de sa magie. « Où est Merope ? » Pas de bonjour, aucune politesse entre eux. Juste du dédain de la part du jeune homme et du vide dans celui de son oncle. « Elle est dans le couloir avec mon père. Tu devrais pas y aller, il est peut-être en train de la culbuter pour rattraper la saleté qu’elle a faite avec notre sang. » Morfin désignait son neveu du doigt quand il parlait de l’impureté de leur sang. Une énième provocation que Tom ignorait avant de s’engouffrer dans le couloir. « Lâchez-la. » L’œil de Tom sur son grand-père était froid, tout comme le ton de sa voix. Il n’était qu’arrogance et mépris face à son ainé qui lui rendait la pareille tout en lâchant enfin sa griffe de Merope. « Voilà ton petit protégé, ma fille. Le sauveur. » Une pointe de cynisme se décelait dans sa voix quand il surnommait son petit-fils en ces termes qui n’avaient rien d’élogieux dans sa bouche, mais Tom concentrait son attention sur sa mère, ne se préoccupant pas de lui encore une fois. « Venez, j’ai à vous parler. » Il n’était pas plus chaleureux avec sa mère, déjà hors de lui d’être de retour dans ce trou à rat qui lui donnait de l’urticaire. Sans chercher à savoir si sa mère lui avait emboité le pas, Tom rebroussait chemin et repassait par le salon qui faisait office de cuisine et de salle à manger. D’un coup de baguette, ses bagages le suivaient aussi jusqu’à la chambre qu’il partageait avec Merope depuis sa naissance, faute de place, et lassait ses bagages s’accommoder comme ils le pouvaient dans cette pièce déjà bien encombrée. Assis sur son lit, quand il vit sa mère dans le coin de son œil, Tom attendit qu’elle ferme la porte pour s’adresser à elle, tout bas — il savait que Morfin avait probablement son oreille collée, avide de détails graveleux qui n’aurait jamais lieu entre la mère et le fils au plus grand désarroi de son cerveau malsain et pervers. « Il faut que je vous montre quelque chose. » D’un coup de baguette, une brique du mur du côté de son lit sortait de son trou pour laisser apparaitre une minuscule cachette. Tom en extrayait une boite en fer qui peinait à se fermer, pleine à craquer de billets. C’est d’ailleurs au moment de l’ouvrir qu’il sortait sa prise du jour de la poche de son pantalon. « Demain, nous irons à Londres, au Chemin de Traverse pour vous trouver une baguette à vous, digne de ce nom chez Ollivander. Nous irons d’abord à Gringotts pour échanger tout cet argent en monnaie de notre monde. Ensuite, j’ai repéré une annonce pour un appartement dans l’Allée des Embrumes. Il ne paie pas de mine, mais nous serions toujours mieux qu’ici. Si j’ai bien compté… Nous avons de quoi tenir pour trois mois avec ce que j’ai ici. Pour le reste… On verra bien. Enfin, vous verrez comme d’ici là je serai retourné à Poudlard. » Tom posait un instant son regard sur sa mère. Il attirait l’un de ses sacs, le plus petit, avec sa baguette et en sortait un flacon minuscule — une potion qu’il avait préparée avant son départ de Poudlard. « Tenez, pour le repas du soir, vous verserez ceci dans le repas d’Elvis et de Morfin. C’est un puissant somnifère. De quoi les tranquilliser pour la journée, sinon, ils ne nous laisseront jamais partir. Enfin, surtout vous. » D’aussi loin que Tom s’en souvienne, Merope a toujours souffert de l’extrême surveillance tout bonnement horripilante de son frère et de son père. La seule fois où elle avait eu le malheur de sortir, elle était revenue mariée à un moldu et avec un bébé dans les bras — elle avait succombé à ses vieilles pulsions de femme comme Elvis se plaisait à le dire. Alors, autant dire qu’il gardait un œil excessivement énervant sur elle. « Parce que vous allez me suivre, n’est-ce pas ? » Son regard glacé dans les yeux de sa mère, la main tendue vers elle avec son flacon, la question avait plus l’allure d’un ordre auquel elle consentirait dès l’instant où elle s’emparerait de la fiole, comme une sorte d’accord tacite. Tom ne s’épanchait jamais sur l’attachement qu’il éprouvait pour sa mère, aussi discret soit-il, mais son petit stratagème pour la faire sortir d’ici et mener une autre vie était, à son niveau, une preuve d’amour à son égard qu’il ne confesserait jamais comme tel.