Armé de sa resting bitch face classique et de son pull taché de café, Loras observe l’entrée du labyrinthe qui se dresse devant lui, prête à l’engloutir une fois de plus. Entre son chauffeur qui ne s’est jamais pointé, ni ce matin ni ce soir, et le feu électrique sur le plateau de tournage qui a forcé l’arrêt pour la journée, c’est vraiment la dernière chose dont il a besoin aujourd’hui. Heureusement pour tout le monde, un labyrinthe ne parle pas, on évite donc un peu de mettre de l’huile sur le feu en donnant à Loras une raison d’évacuer verbalement son hostilité. Bref. Ça ne le rend pas moins agaçant pour autant (le labyrinthe, pas Loras; quoi que…). Qu’est-ce qu’ils attendent pour le raser enfin ? S’il pouvait justifier son existence à Westeros, ce n’est pas le cas sur cette île, où les chances de voir une armée Dornienne ou Orageoise essayer de s’approprier la demeure sont, sommes toutes, plutôt faibles. Pourquoi faire simple quand on peut faire compliqué ?

La soleil couchant projette sur l’haie de cèdre à sa gauche une ombre dont la posture est suffisante pour illustrer l’irritation de son propriétaire. Ce soir, il se serait bien passé de cette épine dans le pied. Il en a déjà une assez massive qui le colle depuis quelques jours: le karma. Rien de moins, merci. Loras n’a jamais vraiment cru en ces absurdités supposément fruits de forces supérieures qui ne servent qu’à s'absoudre de ses fautes ou nier l’importance d’un travail acharné. À l’époque, il prétendait pour le bien des apparences, évidemment, mais ça n’en restait pas moins risible. Entendre cet appel au balancier accroché à trop de lèvres par ici ne manque jamais de lui tirer un sourire en coin et un roulement d’yeux bien appuyé. Pour lui, c’est plus simple de se tenir responsable de son propre malheur. Mais on ne s’en sort jamais sans une bonne touche d’ironie, n’est-ce pas ? Avec tout ce qu’il se prend à la gueule ces derniers jours, c’est impossible de ne pas se demander, même brièvement, qui peut bien lui en vouloir à ce point… Spoiler: la liste est longue.

Alors qu’il entreprend finalement de traverser le labyrinthe en espérant gagner la maison le plus rapidement possible, il n’a qu’une seule envie : s’affaler dans son lit et s’enfiler un bon tour de cadran de sommeil (en espérant ne pas se faire réveiller par un corbeau s’affaissant contre sa fenêtre, cette fois). L’avantage d’habiter dans une demeure cernée de haies anormalement hautes, c’est que personne ne peut vous voir traîner de la patte en maudissant l’entièreté de votre existence. Enfin, normalement. En entendant des bruits de branches qui craquent sous des pas légers, son cœur s'excite et il s’arrête brusquement dans un cul de sac, tournant sur ses talons pour découvrir le coupable. Personne. Ses sourcils se froncent, il grommelle d’incompréhension, bien que rassuré. Ça ne devrait être que le bruit du vent dans le feuillage. Il manquerait plus qu’un paparazzi bien caché au tournant, attendant l’occasion parfaite de poignarder son orgueil, pour lui filer l’envie d’éradiquer le 4 avril de tous les calendriers à venir.

En reprenant son chemin, Loras trouve pire qu’une autre âme : la confusion. Doit-il tourner à droite ou à gauche ? Il ronge distraitement l’ongle de son petit doigt pour calmer son angoisse et réfléchir.. Le bon chemin pour sortir rapidement du labyrinthe est naturellement bien ancré dans l’esprit des Tyrell, mais, en ce moment, toutes les directions s'entrecroisent dans sa tête en un nœud flou et sans sens. Puis, son regard se pose soudainement sur une ombre féminine qui ondule sur une des haies. D’abord, rien d’inquiétant, il pense aux lumières des lampadaires qui s’ouvrent lentement en prévision du soir et qui projettent la silhouette d’une des multiples statues qui habitent la structure verdoyante. Jusqu’à ce que l’ombre s’éloigne et que, sans trop y réfléchir, Loras se lance à sa poursuite. Peut-être plus par curiosité que par réelle envie d’une confrontation. Plus il se rapproche de la chevelure blonde qu’il aperçoit de temps en temps, plus elle semble lui filer entre les doigts. Ça n’a pas intérêt à durer trop longtemps. « Tu crois que j’ai que ça à foutre ce soir ? », grommelle-t-il comme s’il n’avait pas décidé de son propre libre arbitre de s’y attarder. Il accélère le pas, déterminé à ne pas la laisser se barrer trop loin.

Et puis, karma.

« Fucking hell !  » Son pied se coince sous un boyau d’arrosage oublié par un jardinier inconscient. Et splash. Le Tyrell a culbuté tête la première dans le petit étang décoratif drôlement bien placé au centre du labyrinthe. Le vent lui paraît soudainement plus mordant, comme s’il se moquait de lui. À ce moment-là, il serait peut-être de convenance d’accepter la situation et de se laisser tranquillement noyer dans un verre d’eau, à l’instar de son téléphone. En sortant la tête de l’eau, les boucles aplaties contre son visage, il se pince l’arrête du nez pour contenir la colère qui rougit son visage. « J’espère que t’es fière de toi, au moins ? », crache-t-il avec amertume. Entre son pull trempé qui lui colle à sa peau et l'humiliation qui hérisse tous les poils de son corps… Il manquerait plus que son mascara ne soit pas waterproof pour être poussé au bout de sa vie.

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